ía

Con zarcillos de diamante
ella vestía:
sus piedritas en la oreja,
y valiente sonreía.

Me miraba ella
con su flor en la cabeza,
y sus hombros plateados
hablaron al sol.

Me conocía ella,
como nadie me conocía,
me miraba y se desvestía,
me abrazaba, yo reía.

La ciudad nos veía,
y se apagaba, ya dormía,
me encendía yo,
y ella, ella me mecía.

titanic

sin ventanas,
en barcos sin escotillas,
entre Holas,
se saludan los pasajeros, cínicos, impávidos,
orgullosos de sus pasajes de primera clase,
inconscientes del frío inmisericorde del agua.

¿dónde vive Elvis?

siempre dentro.
siempre fuera.


ops...
ya metí otra vez el pie en un charco . . .

Pasando el rato

Pienso... en escenas suaves, de colores plenos que no brillantes,
Pienso muchas cosas, pienso en como son, en como van a ser,
me las imagino y la siento, las huelo, las toco...
me las guardo y a veces, las intento dibujar
son escenas veladas de un blanco tenue
con esa sensación de trazo sobre papel
tienen un volumen sencillo y claro
a la par que irregular

un .

balón.

rojo.
bota bota bo ta
que y y ... ... hasta quedarse quieto.

Busco...

busco una aguja en un pajar
un pensamiento en una olla
busco un retazo en el telar
una respuesta , una persona...


busco una meta, un objetivo
busco sin hallar,
busco sin pensar
busco en el fondo del mar, todas las cosas que se esconden
aquellas que no quieren salir, ni ser buscadas

busco una canción que explique lo que pienso
busco una música que me ilumine el corazón
busco una manera de hacer cosas imposibles

busco un mapa de respuestas
un caricia en el viento
una sonrisa en la ropa
que arrugada espera inerte en el suelo

busco un sentimiento escondido
pétalos espontáneos
corrientes en las cortinas
brisas escondidas en tus pies

busco un espejo suave
donde vernos y sentirnos a iguales
donde cruzar fronteras en el subsconciente
donde encontrarte en mi mente

busco una aguja en un pajar
de las que hilan fino
una aguja que una
mis pensamientos descosidos

busco las llaves de las mentes preclaras
que me digan lo que siento
que me digan a que se debe este anhelo
sin nombre, lugar o destino

busco un sentido
busco algo que tengo y que no encuentro
busco ese agujero que siento
y que está en ningun lugar

deseo cosas que no deseo
busco cosas que están
quiero aquello que no puedo
puedo aquello de lo que huyo

echaré a correr, lejos, donde no duelan los pensamientos
donde se deshagan las sensaciones
donde no me busque, donde no me encuentre
donde ser no signifique ser
donde la causa no tenga efecto
echaré a correr sin mis pies
echaré a correr, dejándome lejos, lejos, lejos...

porque aquí me duelen cosas que no tengo
porque aquí, todo está, todo siente, todo suena, todo se lo lleva el viento
aquí se enzarzan en zafias discusiones mis pensamientos
aquí mi yo no se da cuenta de lo que tengo

busco salir de mí
busco pero no me encuentro
me molesto, me estorbo
me piso, me pierdo...

fumando espero

cómo estará el patio para que the-economist hable de música, ángeles, ostras, extasis y Tintín

alguien tiene un cigarrillo?

# rEfeREnCiAs #

Cuando despertó, yo todavía estaba allí. Monterroso me habló varias veces de la escena. Después, se marchó, aunque siempre estará allí, con mi canción para Maga. Julio, Jules, Cortázar, como lo llaman quienes no lo conocen. Tantos años en París, tu país; tanto descoyuntar gauloises pensando en volver a Montevideo, cruzar La Plata y charlar en Pueyrredón con Jorge Luís. José Arcadio y el Coronel, el primero jodido y el segundo jorobado y mejor educado, por el calor y la lluvia alternados religiosamente durante años (y los mosquitos), se recogen ritualmente en la casa de Ludwig al caer la tarde, todas las tardes, ritualmente, y beben vasos de agua. De la estepa y el centeno, Carver se ocupa; él nunca parará de beber y siempre dice que no tiene ganas de vivir; mientras, Gabo, en tránsito permanente, acepta que se le acabó la inspiración.

Descansen todos en paz.

epílogo-aprensión

después de intentar zurcir el año con un par de entradas colgadas esta misma tarde, desde un sentimiento anómalo de despedida de un ser que parece empezar a agitar las manos como diciendo adios, voy a intentar recrear la tercera entrada planeada, que se ha borrado un click antes de ser publicada. de esta manera, no aseguro la fidelidad al original, improvisado hace tres o cuatro horas, aunque para los lectores será el original, irremediablemente.

lleva todas la vacaciones como ausente. una semana-y-media sin expresar dolor ni alegría, motivaciones ni desalientos. se levanta cada mañana, desayuna y se asea, es uno de los cánones sociales que debe respetar. hasta ahí, todo normal. desde ahí, todo monótono. pasar el día esperando a que algo suceda, a que algo venga en su busca, a que una gran idea se deslice bajo su cráneo y lo mantenga ocupado un par de horas. absorto, ése es el calificativo. no todos los días le ocurre algo, es más, la mayoría de los días se dedica a esperar. espera 24 horas cada día, con todos sus minutos y sus segundos, largos, largos y aburridos. la vida de una persona hábil y capaz desde un asiento improvisado cada día... cada uno de esos días que se dedica a vivir sin planificación previa, en espera de una sorpresa que lo será sin sujeción a criterio alguno... persona que se deja vivir, que se deja sentir, que encuentra.

fluye.

sorel en navidad.

epílogo

ni siquiera sé si entresinllamar está tocando a su fin!

sorel claudicante?

n-e-i-t-h

no
estoy
intentando
tensar
hilos

sorel agradecido.

no sabemos adonde vamos pero sí de dónde venimos

Create your own visitor map!

Like Dylan in the Movies

Ahora tu duermes tranquilo con tu compañerito de cuarto que ronca quizás, que le puzzanno i piedi sicuramente, que llevó una chica a la habitación,quién sabe,o quizás hayas pasado una noche loca bebiendo cerveza y escuchando un buen disco en casa de algún transilvano que os invitó a su fiesta, como éstas que salen en las película que nos tragamos después de comer en la primera, donde todo el mundo bebe y folla en el cuarto de los padres del anfitrión en cuestión,y tu hermano francés y tú, pues nada, aguantando el tirón de frío a base de alcohol, y a little bit of,..., what?, it's the same, y ayer Pilar volvió a coger el coche, recogimos a Agustín, y a Mario, habíamos quedado con Ciro, y con Manolo y con Concha.

Me di cuenta de que hay gente que tiene la habilidad de reprochar sin que nadie absolutamente nadie se entere, y poner mala cara sin que nadie se percate,ante la indiferencia del otro, y el desconocimiento del resto.

Pilar se desesperó en un maravilloso aparcamiento que encontramos por las calles secundarias de la Alameda,por donde andan yonkis buscando casas en obras o abandonadas para meterse la última deliciosa adquisición que compraron a sesenta euros el gramo. La papelina, un dosis con la que pasar, de momento, una agradable noche lejos de tiritones, paranoias, manías persecutorias,traqueteo de mandíbulas y miembros inferiores y superiores, meadas en un rincón de alguna esquina de aquella calle secundaria de la Alameda, y demás efectos consecuencia directa de la causa primera, ausencia de química que permita conectar neurona con neurona,y así, andamos todos a cuesta con nuestras microadicciones, colectivas o individuales, y llegamos a El Sirena. Muchos perros, muchas obras, mucho barro para mis zapatos, mucho hippi, mucho pijo convertido, mucho moderno, y un restaurante fashion al lado, con mesitas muy monas, donde podías comer bocaditos de comida minimalista mientras bebíascocacola Zero y te limpiabas la boca con hermosas servilletas de colores, platos cuadrados, cubiertos redondos.

Pasa el colgado de turno y se los lleva de recuerdo,allí, a un paso de la posmodernidad culinaria y el más absoluto libre albedrío o el bar de peregrinaje de todo hippi que se precie serlo, pasamos un buen rato, charlando sobre transgénicos, microondas, el lenguaje y el pensamiento, la representación de la realidad a través del arte, el origen del abecedario latino que a su vez proviene del alfabeto griego y que si seguimos las huellas llegamos al hebreo, libros de cocina, peinados franceses, cinturones de oreja de leopardos machos dominantes en peligro de extinción de alguna sabana subsahariana, artistas que viven de puta madre elaborando instalaciones creando ambientes articulando texturas bebiendo vinos en las inauguraciones de sus amigos artistas que viven de puta madre creando texturas articulando instalaciones elaborando ambientes, y Pilar no paraba de beber Cocacola, y los demás cervezas, Mario sencillamente se alimentaba del humo del tabaco de los que nos rodeaban,Manolo golpe a golpe, Concha y Ciro desertaron, qué aburridos somos...En fin, nosotros terminamos con lo que teníamos en los vasos y nos largamos a casa. Esto es una manera de prolongar la fuga.

philum

Existen dos tipos de personas: las que establecen clasificaciones dicotómicas de las personas y las que no lo hacen.

Creo que pertenezco al segundo grupo.

Land Rover Group

Hace mucho tiempo que no escribo una palabra aquí, y en casi ningún sitio.
Hace mucho tiempo que ni siquiera entro.
Y ahora que lo hago, tengo la sensación de estar andando por un lugar parecido a estas ciudades de arquitectura soviética que fueron desalojadas en medio minuto ya fuera por la explosión de algún reactor nuclear o la construcción de quién sabe qué embalse. Es como recorrer los edificios abandonados y encontarte con que el libro de recetas está abierto por el capítulo de cómo hacer la ensaladilla rusa.
Entro y remuevo las ruinas.
Entro, y me agacho, y levanto la alfombra por la esquinita. Piedras y piedras. Todas grabadas por signos alfanuméricos que van descifrando dos o tres o cuatro o infintas historias. Hay muchos nombres que se esconden detras de cada palabra. Se me hace extraño pronunciarlos, se me hace difícil comunicarme con los otros. Por eso comencé a escribir, para cerrar distancias.
Entro, ahora ya puedo entrar y remover todas las ruinas. Ahora que las distancias se cerraron y las heridas se convirtieron en rasguños.
Ha pasado mucho tiempo desde que escribiera mi última palabra,
ya no la recuerdo,
ni la quiero olvidar.
Entro y repaso mis pisadas antes de que saltara por la puerta y la ventana se cerrara de un portazo.
Ahora entiendo porque la gente abandona los lugares comunes y huye hacia adelante, las cosas las creamos con una esencia, los libros tienen desenlace, los personajes comen perdices, retoman otras rutinas.

re-rendez-vous

una vez tuve un blog... que se convirtió en un olvido, en un recuerdo del blog que una vez tuve.

ahora me acerco de nuevo a él, que se ha convertido en criatura libre, con nuevos amos y nuevos amores. me parece que no me reconoce. es triste, ¿verdad? le ofrezco mi mano... me huele y se acerca, celoso, temeroso de ser atrapado de nuevo y arrancado de la inercia enla que ahora vive. intima un poco conmigo, poco a poco. me dice que recuerda a daratea y a imperdibles. de la primera me dice que a veces sueña con ella pero que empieza a sería incapaz de reconstruir su rostro aunque reconocería su mirada. de la segunda, que no la conoce bien pero le parece una agradable inquilina y sabe que su amistad es una mera cuestión de tiempo.

de mí no se acuerda. aloja un vago recuerdo y me propone retomar contacto desde el principio: sin prejuicios, como si nunca hubiera existido yo, ni el blog, ni las entradas pasadas... quiere conocer quien soy ahora. no le importa quien fui, ni lo que quise, ni lo que le di...

lo vamos a olvidar todo.

saldré por esa puerta. estaré fuera unos días y cuando vuelva llamaré a esa puerta, saludaré, me presentaré y volveré a escribir la vida que ya comencé a deciros en otro tiempo.

yo, tú, él, ella, nosotros, vosotros, ellos...

¿Qué queremos?
¿qué buscamos en esta vida?
Cuando algo nos falta, lo anhelamos,
pero cuando lo conseguimos nos planteamos si es lo que realmente queríamos.
La naturaleza humana esta casada con el inconformismo, con el desasosiego,
esa sensación de falta de algo que no sabemos lo que es.
¿Cómo se puede echar de menos aquello que no se ha tenido?
¿Se puede sentir melancolía de algo que no ha ocurrido?

La vida avanza y yo me entretuve jugando.
Ahora soy mayor sin haberme dado cuenta, y me siento rara en este cuerpo grande.
A veces no me reconozco en el espejo
otras veces me pregunto: ¿cómo he llegado aquí?

Nadie me enseñó a ser mayor, o yo no quise aprender.
¿Se puede ser niña y mayor a la vez?
Me busco en las esquinas, en los espejos,
me busco en las ciudades nuevas, en los lugares desconocidos,
me pregunto, me cuestiono, pero a pesar de todo sigo siendo yo.

Me gusta sentirme yo. yo, sin más.

Por eso a veces busco un fondo de contraste,
un lugar que marque bien esa barrera entre yo y lo externo,
el límite entre mí y lo demás.
Con el tiempo, esa diferencia se borra, los contornos se difuminan y vas entrando en el paisaje global...
empiezas a pertenecer a un lugar, a sentirte parte de...
Eso esta muy bien, pero también pierdes los límites de donde empieza y acaba tu propio yo.
te deshaces como el azúcar en el café, como un caramelo en la boca.Más grande y a la vez más difusa...

En ese momento me asusto,
no me encuentro, y salgo corriendo,
como si la velocidad pudiera volver a definirme
a encontrar mis limites,
y buceo lugares nuevos, gentes nuevas, que remarquen con fuerza esas líneas, esa diferencia.
Es como querer coger mi sombra. Corro tras esa sombra que quiero guardar, atrapar, controlar.....
Busco una tranquilidad efímera, que se que no sobrevivirá largo tiempo.

Espero ir aprendiendo, y que un día pueda pertenecer al paisaje, ser parte, sin perderme a mí.
Encontrarme a gusto siendo el paisaje y a la vez conocer mis límites y mis yos.

Espero encontrarme definitivamente, algun día.

# poema sin título #

Corriendo hacia el sol
Nadie me dijo, nadie me habló
del dolor de un camino arduo.

Vuelvo a casa
me entrego a mi sillón
y voy retrocediendo hacia el centro
de mi corazón,
donde estás tú.
donde me esperas, me miras y me hablas
de volver a las estrellas.

Sorel en busca de Didíe

PromEsAs qUe nO VaLEn NadA

Prometo firmemente no
escribir lo números de las páginas de mi vida
antes de comenzar a engendrarlas.

Prometo firmemente no firmar
mis poemas hasta haberlos terminado.

Y eso tiene que ser de tu mano,
a mi lado,

Y, juntos, redactar nuestras vidas
sobre papel blanco, en tintas de colores.

La mIgrAcióN dE SoRel

Tras los inesperados cambios que había experimentado en su vida, Sorel, decepcionado, sorprendido y meditabundo se dispuso a seleccionar un par de poemas de entre los muchos que había escrito durante su peregrinaje particular. La migración forzada de Sorel hacia algún puerto nuevo se presentaba como difícil, y no excitante o llena de nuevas e intensas emociones, como suele leerse por ahí. Nihilista convencido, hastíado y medio-asqueado-del-juego-de-los-sentimientos Sorel migra. Ahora está migrando. Hacia tierras inexploradas, en busca de rotten-apples que se abran para él. En su marcha, le acompañan nada y nadie. Transita acompañado de algunos recuerdos y del convencimiento de tener algún que otro amigo, repartidos por la geografía europea. A veces piensa en Boo y le gustaría cambiarse por ella, diseñar, vivir, hablar en alemán... sin embargo a Sorel ahora le toca caminar, caminar, caminar y, después, caminar un poquito más... y, cuando haya perdido algunas esperanzas, sorprenderse porque algo aparecerá en su vida que le alegre, le entusiasme y le borre de la mente todo el proceso migratorio-penoso-necesario que ahora comienza. Al menos así sucede habitualmente y así le ha venido sucediendo durante los últimos años...

Café siempre

No es fácil evitar las ganas de salir corriendo al cuarto de baño con el rollo de papel higiénico en la mano derecha. Siempre me digo que es la última vez que pruebo aquella mierda, que la próxima me resistiré a compartir cualquier clase de conversación con la excusa de comenzar compartiendo un café. Y siempre vuelvo a caer en lo mismo: llegar correindo hasta la mesa mientras hago equilibrios con el vaso el plato y la cuchara, una vuelta dos vueltas tres vueltas cuatro vueltas,un sorbo,me quemo el paladar,otro sorbo,me quemo el paladar,un número indeterminado de sorbos,el paladar ya no es problema.Me duele la barriga.Me duelen los labios de mi intercoluctor.Bebe lento, como si tuvieramos toda la eternidad para estar frente al azucarillo que va disolviéndose sin que apenas se perciba. El café es un buen laxante.

Mañana cumplo 9 años

Mañana cumplo 9 años. Todos dicen que ya soy mayor. Lo dicen muy contentos, como si fuera lo mejor. Pero yo no quiero. Me gustan los ocho años. Con ocho años he jugado mucho, es divertido. Como soy una niña pequeña puedo reírme cuando quiera, puedo llorar si me hago daño, puedo pedir caramelos, puedo jugar y correr por la calle, puedo inventarme juegos, contar historias a mi hermano por la noche, hacerle cosquillas, inventarnos cosas que no son verdad pero que dan mucha risa, pedir muchas cosas a los reyes magos… y no sé, muchas cosas más. Los mayores siempre están mandando y eso no es divertido, hay que hacerles caso y sino se enfadan. Aunque tú te enfades también, ellos tienen la razón. Los mayores se enfadan mucho.

Con nueve años ya soy mayor, eso dicen todos. Pero yo no quiero. No se lo voy a decir a nadie, pero no me voy a hacer mayor. Ser mayor es aburrido. No me gusta lo que hacen las personas mayores. Siempre están ocupadas, siempre son cosas importantes que tú que eres pequeña no entiendes. Vale, yo no lo entiendo, pero todas las personas mayores que si entienden las cosas importantes, no sonríen, no juegan, no se divierten. Eso es lo peor de todo. Las personas mayores no juegan. Siempre tienen cosas que hacer y eso es aburrido. Se aburren. ¿Cómo pueden estar todo el día sin jugar? ¿Y toda la semana? Tienen la cara seria, y no se ríen. Ya no saben reírse, sólo se ríen de cosas tontas que no tienen gracia. Es muy triste porque han olvidado lo que es divertido y se equivocan al reírse. Qué vergüenza, ¿te imaginas que estás en el patio y te ríes tu solo de cosas que no son divertidas? Los demás niños pensarían que eres tonta. Pobres personas mayores.

No se que hacer para no hacerme mayor. Podría decir que mañana no es mi cumpleaños. Aunque quiero los regalos, podría decir eso, y nadie sabría que ya no tengo ocho años. Pero no soy una niña tonta, eso no serviría. No conozco a nadie que pueda no hacerse mayor. Lo único bueno de tener más años es que ahora sé más cosas que los pequeños de siete años o de seis años. He aprendido muchas cosas, soy más lista. También sé más juegos.

Mañana cumplo nueve años. Y el próximo diez. Eso es ser muy mayor. Bueno, ya sé, este año voy a aprender a no ser mayor. No quiero dejar de jugar.

en estas fechas...

en estas fechas tan señaladas, entresinllamar y yo mismo, sorel, queremos aprovechar la oportunidad para agradeceros vuestra asiduidad, comentarios, risas y disputas. asímismo no quiero dejar pasar este momento para haceros llegar la alegría de la reina, daratea. juntos deseamos transmitiros nuestro deseo de hacer crecer la familia entresinllamar. y como muestra de este propósito, queremos hacer la presentación oficial de nuestra primera colaboradora no fundadora: imperdibles (arquitecta burgalesa con residencia en alemania)...

por otra parte, me gustaría transmitir alguno de nuestros nuevos proyectos como la celebración de monográficos, durante alguna semana señalada, donde podréis introducir vuestras propias entradas de manera autónoma en el blog (no como comentarios). poco a poco...

se me hace extraño, queridos habitantes, dirigirme a vosotros de esta manera tan directa, como a los ojos, sin extravagancias ni deliros naturales. en fin, se irán notificando las próximas actividades que den nueva forma a este entresinllamar que, creo, nos ha hecho disfrutrar en algunas ocasiones.

de esta forma y hasta nuevo comunicado oficial, me despido de vosotros.

que tengan todos ustedes un buen año 2007.

la reina y yo, sorel.

Texto enriquecido

Aquel hombre de calva y barba poblada
que mete las manos por las mangas de la camiseta
parece una bestia de ojos verdes,
y hay algo en él algo de salvaje de las cavernas,
como si comiera carne cruda en sus meriendas y desayunos,
y follara aprentando entre sus dedos las muñecas
de su compañera de guarida.
Aquel hombre hace una mueca,
arrastra la sonrisa de su compañera de estudio,
y hay algo irreductiblemente bello en la mueca,
la barba,
la sonrisa arrastrada,
la caverna que habitan.

Reinventando los lunes

No se lo que hice en octubre, sólo se lo que no hice en noviembre.

Luis escribe desde Le Flore

A veces tengo la sensación de ser un fantasma. Paris sigue allí, pero nosotros no. La ciudad sin límites es cruel, no perdona nuestro abandono, así que nos ha olvidado. Nosotros a ella no, y aunque no podemos hacer que nos recuerde, podemos generarle nuevas historias, nuevas vivencias para añadir a la infinita vida de la ciudad.

Muchos han pasado, muchas fiestas ha habido… nadie se acuerda de ellas, o casi nadie, solo las recuerdan aquellos que las vivieron.

Aquellos que allí quedaron nos han olvidado, o quizás no. Pero para ellos somos el pasado, un pasado feliz, alegre, pero el pasado.

Tenemos que volver. Todos juntos, pero no para recordar viejos tiempos, no para ir al brunch porque allí íbamos, no tomar cervezas en el cristal para recordar las que allí tomábamos. Sino porque queremos vivir nuevos momentos. Nuevas situaciones, todos juntos.

Paris es una fiesta que nos acompaña, y como alguien dijo una vez. Aquel que ha vivido en Paris queda incapacitado para vivir en cualquier otra ciudad del mundo, incluida Paris.

Vivo con el temor de que esa frase sea verdad, pero en momentos de calma pienso que no. Tenemos que volver a Paris, al menos una vez al año. Hacer el esfuerzo de guardar unos cuantos días, con dos o tres basta… y volver. Volver para que, aunque año tras año la ciudad infinita nos olvide, nosotros estemos allí, y seamos parte de la historia de Paris.

Paris es una fiesta, y Paris no se acaba nunca… Pero que no se acabe nunca no es excusa para pensar que podemos volver mucho tiempo después, pues entonces ya si será demasiado tarde, y ni la ciudad se acordará de nosotros ni nosotros de ella, porque habrá cambiado. Así que debemos volver siempre, año tras año para poder vivir la continua fiesta, ser parte de ella, y vivir la evolución de ésta.

Que más puedo decir…


Las palabras no bastan para definir la sensación que me oprime el pecho cuando he vuelto a Paris… Felicidad, Pena, alegría, tristeza, euforia, depresión. Demasiados recuerdos.

Tengo, NECESITO crear nuevas historias allí.

Y seguro que vosotros sentís lo mismo aun sin haber venido. Lo sabeis.


Pd: Del 8 al 11 de Febrero la ciudad arderá de nuevo. Espero contar con vosotros para ello.



Luis (ésta vez no es Ernest).

andrógino

[...] y sin embargo, nunca dejó las drogas.

mucha música y más drogas.

conciertos, cigarrillos, madrugadas... vasos de cristal.

a él le iba bien.

y nosotros siempre le dimos nuestro visto bueno.

al final todos seguimos haciendo lo mismo [...]

Charlas y espíritu de arroz chino

Cómo hacerle saber que siempre hay tiempo,
que uno sólo debe buscarlo y desearlo,
que nadie establece normas, salvo la vida,
que la vida sin ciertas normas pierde forma,
que la forma no se pierde con abrirnos,
que abrirnos no es amar indiscriminadamente,
que no está prohibido amar, que también se puede odiar,
que el odio y el amor también son afectos,
que la agresión es porque se quiere mucho,
que los afectos nos definen,
que definirse no es remar contra la corriente,
que cuanto más fuerte es el trazo más se dibuja,
que buscar un equilibrio no significa ser tibio,
que negar palabras implica abrir distancias,
que encontrarse es muy hermoso,
que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida,
que la vida parte del sexo,
¿Que el por qué? ¿De los niños tiene un por qué?
que el querer saber de alguien no es sólo curiosidad malsana,
que nunca está de más agradecer,
que la autodeterminación no es hacer las cosas solo,
que para no estar solo hay que dar, que para dar debimos recibir antes,
que para que nos den también hay que saber cómo pedir,
y saber pedir no es saber regalarse.
Que para que nos quieran debemos demostrar que somos,
que para que alguien sea, hay que saber ayudarlo,
que ayudar es saber apoyar y alentar,
que adular no es apoyar,
que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara,
que las cosas cara a cara son mas honestas,
que nadie es más honesto porque no roba,
que el que roba no es ladrón por placer,
que cuando no hay placer en las cosas que se hacen,
no se esta viviendo,
que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte,
que con los oídos se escucha,
que cuesta ser sensible y no herirse,
que herirse no es desangrarse,
que para no ser heridos levantamos muros,
que casi todos somos albañiles de muros,
que sería mejor construir puentes,
que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve,
que volver no implica retroceder,
que retroceder también puede ser avanzar,
que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...
cómo hacerte saber que nadie establece normas, sólo "la vida".

Mario Benedetti

El Clan de la Saudade

Te amarás a tí mismo sobre todas las cosas.
Café siempre.Descanso sin cansancio.
Insolventes,indigentes,indolentes,irrelevantes(insoportables)
Teorizarás lo inteorizable.
Combinación de modelos prefijados.
Reinventarás mitos todos los lunes.
Dinamismo estático:movimiento inmovil de la mente.
Mitificarás el pasado,(mitificarás sólo para poder desmitificar)
Ambigüedad de todo tipo.
No firma de contratos: libertad de forma.
"Naturalidad" al poder.
No más Croquis,...,porfavor.
Declaración de intenciones: "Quiero una bicicleta".
Abrazamos lo decadente y lo cutre,nos abrazamos a nosotros mismos.
Performarás los poemas colectivos.
Viva la doble moral,
Viva la contradicción,
Vivan las adicciones,
Viva Jaime Sabines.

Ponentes: Antonio Sianes Castaño, Carmelu Quilez Clemente, Laura Serrano Mendoza, Manuel Raigada Herrera.

La biblioteca es un lugar con libros

Repasaba, lunes, martes, miércoles,jueves, viernes,sábado,domingo,¿cuándo nos conocimos?,yo buscaba piso en aquella ciudad de castañas no recogidas,nos presentaron en la Alameda algún amigo de cualquier otro amigo,me habían hablado de tí,justo fuímos a aquel puente,había mucha gente,repasaba los apuntes, y tú te quedaste dormido en la cama,lunes, martes,miércoles,jueves,viernes,sábado,domingo,roncando.

.

Es difícil volver a escribir, no es como andar en bicicleta que no se olvida,
pero a veces es necesario.
Las palabras son ......
pueden ser muchas cosas
un sueño, un anhelo, un miedo, un pensamiento, una mentira,
muchas veces son una mentira.
Otras son sólo palabras, sin valor por ellas mismas,
sino un bálsamo, una utilidad, una cortina de humo que ayuda a olvidar,
un desahogo, un vacío, una enfermedad, una cura...
Aunque hay cosas para las que no hay cura.
La vida se nos acaba,
no sabemos que hacer con ella, pero nos aferramos a vivir.
¿vives o sobrevives?
No pensamos en ello, pero está siempre presente.
¿Es mejor pensar o no pensar?, para algunos es perder el tiempo,
para otros es ganarlo.
¿con qué objetivo? No lo sé
A veces la relatividad de las cosas me pierde, me hunde,
y ya no sé que pensar.
Esto es un mal ensayo de un triste pensamiento.
Disculpen las molestias.
Hoy he vuelto a escribir.

Silvia y Cesare Pavese

No compramos eternidades. Son aburridas.
Sentados distraídos por cualquier conversación efímera e insustancial como para rellenar algún silencio que nos estalla entre las manos. Es ahora,
es justo
mucho más microscópico que tu parpadeo,
cuando,
detrás,
agazapado a centímetros de los dedos que escriben aburridos,
el acto cotidiano nos gana los minutos,las horas,lo real.
No compramos eternidades. Un minuto es bastante. Es lo que tardan las palabras en convertirse en ceniza dentro del cenicero lleno de colillas, mezclarse con los antiguos restos y desaparecer.

"mis días azules"

Vuelvo a escribir. Por tu culpa. Vuelvo a este escribir terapéutico que no cura sino amalgama y empalidece mi autoestima. Vuelvo a tener quince años y sentirme un incomprendido que quiere hacer realidad lo que habita en mi cabeza, y lo veo tan claro que no sé cómo se hace.

Como encima de una islita en medio de la calle, una porción de tierra rodeada de gente por todas sus fronteras. Gente que fluye sabiendo adonde va, como llegar y porqué circula. Gente que no interactúa demasiado, y menos conmigo. Qué problema tan grande vendrá si el cambio climático elevara el nivel de las gentes y mi isla quedara bajo manto humano, indiferente, fluido.

Tú, mientras tanto, a veces, pasas a mi lado, y atracas tu barca en las playas de mi isla. Tomas tierra, saludas, estás. La sensación, más bien, es que recalas en mis playas por efecto de la corriente o, alternativamente, atraída por los fuegos artificiales que ocasionalmente ocurren allí. Entonces, tenemos –el único habitante del habitáculo, cuyo único soporte físico es el suelo, soy yo- que ayudarte a salir de la balsa, y repostamos el motor del vehículo, porque tú piensas que el motor elonga el combustible sin fin, o, alternativamente, piensas que el devenir de acontecimientos es sabio, como dirigido por un santo que sólo desea el bien nuestro.

Avistando barco a pocas millas, haces uso de tus propios fuegos y bengalas y vistes tu embarcación para la procesión de los marineros y adoptas aires de fiesta, con un barco que ni siquiera es seguro que vayas a volver a ver. Te excita lo nuevo. Te gusta lo usado pero no lo limpias ni adecentas. Ya sólo tiene valor sentimental.



Entonces creo ver cómo vendrás, detrás de mí,
Envuelta en una música.
Volando en una brisa de trompetas, flotando sobre el mar en mi cabeza.
Cantando, bailando y gritando que jamás me dejarás.

El mar, detrás de ti, escribe en una página cursiva de una prosa de madera, sin rima.
Envuelta en una música especial.

¿Dónde están los días y ese azul?
El recuerdo de tu azul, pálido y triste, como hambriento.
Sólo puede ser la casualidad, que nos va a alcanzar y a matar.

Las sombras de tu corazón buscaré y fingiré que he sido yo hasta verte la cara.
Ese azul no va a volver.



Y es que el azul del mar nos puede atrapar.
Podemos vernos condenados a no querer nada más que la búsqueda de ese azul y ese olor que son mi infancia.

Y buscarme y buscarme y creerme que me encuentro.
Y darme cuenta de que el cristal se rompe al tocarlo y que las figuras de sal tienen su espacio, de paz, y no merecen ser molestadas, porque estropearán nuestra comida.

El azul de mi mar, cuando era pequeño, me ha condenado.
A pesar de que crecí lejos del mar, lo añoro. Pero yo soy un enfermo nostálgico patológico y pesimista.

Busco mi azul, mi mar y mi cielo de niño: el candor del pecho y el “colo”: lo veo en ti: te lo pido: pero a ti te molesta que yo te lo pida y además no me lo ofreces. Así que el azul también puede ser de lluvia, pero entonces quiero estar sólo y confabular conmigo mismo hasta comprender el mundo. En ese momento no te necesito porque mi espíritu es tuyo, pero camino por delante, marcando el camino en el que creo. Y a un gesto tuyo todo tiembla y corren peligro los cimientos de mi construcción mental-vital, como si argumentos dependieran de su emisor y no de ellos mismos.

Ofrécete más a mí y muéstrame tu azul, que es el mío. No me hace falta más.

agradecimientos: i.f.

futuro nebuloso

como si de nada le hubieran servido los bofetones del tiempo y la gente, J siguió, años y años, dirigiendo su vida hacia su proyecto utópico. hubo ocasiones en que llegó notar las luces al fondo, augurio de un resultado próximo. pero siempre volvía a la oscuridad. una y otra vez. su estrella no abandonaba el cielo, y él hablaba con ella todas las noches: le prometía felicidad, algún día. él supo esperar. más tiempo del exigible. esperó, un poco más. cada vez se hundió más. la palabra felicidad estuvo presente en la parte anterior de su cavidad craneal, bien pegada a la pared interior, entre cráneo y cerebro, sin atreverse a atravesar la masa gris y proyectarse por sus retinas, como en un cine... y demostrar a todos que fue feliz.

miscelánea de iván y muro

Eres espectáculo cuando tienes un, y tú ni siquiera,
muro en frente, lo llegas a, construido por ti, notar.

Las lágrimas sólo tu puedes del cocodrilo te hacen que desaparezcas.
Ciegan y absorben.
No esperes a y tu ni que nadie llegue ni siquiera a derribarlo porque lo
llegas a notar. Ese alguien nunca te apoderas de va a llegar mi mente y
todos a tu y mi espacio alrededor desaparecerán,

y tú, cocodrilo, te alejarás y, me alimentas, nunca conseguirás, con mi propia, carne y rencor, que un día deseaste tanto.

me das lo que merezco.

lágrimas de cocodrilo

las lágrimas del cocodrilo,
que se autoconsume y va desaparaciendo,
¡qué paradoja!
la del que sufre y disfruta al tiempo
con su autoconsumo.

el cocodrilo se propone un giro sobre sí mismo
afilar los dientes
y caer sobre presas más importantes que él mismo.

y dejar de llorar por la autofustigación destructiva.

No todos los días se tiene tanto sueño

La vida como comentario de ésta,…, la vida a un salto a un toque de piedra a unos dedos que buscaban la mano porque querían ser mano, pero el tiempo pasaba, todo era incertidumbre dentro de la cuarta dimensión espacio tiempo, y aquellos dedos que buscaban la mano porque querían ser mano,…, y la mano se convertía en boca y ojos, corazón y aparato reproductor, vientre plano y rodillas, codos, dientes calientes, lunar escondidos en las profundidades de la anatomía submarina de turno, y todo iba metamorfoseándose hasta hacerse boliche ahora rana después rebanada tierna mientras zapato color escarlata tras barba níspera antes estornudo callado siempre bostezo de pantera rosa quizás, hasta llegar al final de aquel viaje astromático y volverse un lápiz con el que escribir cuentos.
Que nos jodan.

Nos gusta ser originales

Conseguimos arrancarnos del sofá y el té con leche y hierba buena. Se estaba tan bien, sin hacer nada, sintiendo la pereza como se iba instalando al pasar el dedo por encima de la piel, arañando el tiempo. Y qué cuestión más incómoda, teníamos las entradas, eso de coger el coche y llegar hasta el lugar del concierto, y hacer cola, sería entretenido quizás, pero qué cuestión,..., y cogimos el coche y llegamos al lugar del concierto, no nos diferenciábamos mucho de esos ratones de laboratorio que salen por la tele, reponiéndonos de nosotros mismos en una esquina, después de una sesión de electroshock estomacal,y mucha gente por la plaza, todos hacíamos lo mismo. Al principio y al final, todos la misma basura original, las mismas latas de cerveza, las mismas servilletas que habían envuelto deliciosos sandwiches de jamón york y queso, las mismas colillas pisoteadas en aquel mismo suelo, sin mostrar el mínimo interés por hacer esa misma cola rodeados de tantos modernos enredados en las mismas conversaciones sobre los mismos grupos.
Por el mismo escenario, siempre el mismo escenario, se pasearon abogados que cogerían temprano el tren hacia Madrid, físicos becados por el Ministerio de Educación fascinados con el cuarto estado de la materia, desempleados en busca de empleo, amantes de la Estadística o la Escenografía, opositores a técnico de Hacienda, estudiantes entregados a los mismos planes de estudio,..., todos en las mismas escaleras sin saber si continuar, Marta que tira la valla, David que maldice a Los Planetas,..., todos en las mismas escaleras, tras la exaltación espontánea de amor (des)comunal. Estábamos derrotados, y llegamos discutiendo a casa, y seguimos discutiendoal acostarnos, y nos levantamos discutiendo, y nos largamos de Córdoba discutiendo, y nos lo pasamos tan bien,...
http://www.youtube.com/watch?v=nndf-Qqg7m4&mode=related&search=

conflicto especular

espejo...

(Del latín specŭlum).
1. Tabla de cristal azogado por la parte posterior, y también de acero u otro material bruñido, para que se reflejen en él los objetos que tenga delante. 2. Cosa que da imagen de algo. 4. Arq. Adorno aovado que se entalla en las molduras huecas y suele llevar floroncillos. 5. obsidiana.

espejo no es nada sin ojo. espejo es absurdo en sí mismo. el reflejador requiere público, animal o humano, emisor de haz visual de ida y vuelta, si hay espejo. sin él no hay vuelta, sin ojo no hay espejo. para qué sirve. respuesta, para nada. qué refleja mirror. respuesta: depende del acreedor de imágenes. tanto depende, que sin él, no hay reflejo, y el dispositivo pierde su esencia, que es su función, y demuestra el egoísmo del hombre, pieza indispensable en el sentido de sus hallazgos.

agradecimientos a r.a.e.

Teoría de la realtividad

El concierto empieza en tres cuartos de hora,como escuchais, y esto tarda, yo no quiero lo mío, estoy saturada, yo también estoy saturado, no puedo moverme de aquí, ahora sólo pienso en dormir un poco, qué asco, realmente asqueroso, pero no vamos a irnos y dejar al tipo colgado con sus malditos batidos de fresa, de avellana, de granada, puta leche, qué asco, es lo único que puedo decir, casi susurrar, no me cabe, entendéis, no me cabe un gramo, un mililitro, un nano segundo pasa demasiado lento,..., a cuento de qué historia nos pedimos toda esta mierda, es verdad, sólo queríamos dejar que el tiempo pasara sobre nosotros, y nos arrastrara a algún paraíso artificial, donde no hubiera espacio para prisas, el tiempo es tan relativo,...,no más teorías, ni general ni especial, ni Einstein ni gemelos que envejecen de maneras iguales y disntintas, que si una pelota la lanzamos a una velocidad de 50 kilómetros por hora, joder, sí, joder, menuda potencia, bueno, digamos a 10 kilómetros por hora, va, esto va, bueno, y la lanzamos contra un tren que es todo transparente, y este tren va a unos setenta kilómetros por hora el que está dentro del tren verá que la pelotase mueve a unos ochenta kilómetros por hora, esto no me lo creo, sin embargo, imagínate que tuvieramos una linterna, creo que este intento de reproducir teorías es un fracaso, sí, un pequeño fracaso

Javi y las lembrazas de su sobrino

"> " border="0" alt="" /> No he podido resistirme ante este ejercicio de mímica

Para más información dirigirse a www.javimorenete.blogspot.com

Camile Claudel y Rodin

Perdonen, he robado esta foto

Cagando luz

La jauría
se calma a veces;
aunque algún ladrador
siempre queda
olfateando
en busca de
una buena oportunidad
para dejar patente,
una vez más,
su estreñida lucidez.

Hace dos años era lunes

Prometimos que no cambiaríamos jamás. Las promesas que no puedes comprender Con lo que esta cayendo y no tengo paraguas que obtuve a cambio de intentar hacerlo bien si solo es para mi, quiero mi parte de lo bueno quiero que, no será peor, seguro que es mejor, llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras Si de pronto no te queda donde ir Sé tú mismo, repetimos una y otra vez. Puedes empezar buscarme a mi, el que decide que me he perdido en corrientes circulares en el tiempo Pero para ser yo mismo como tengo que ser. A veces pienso en lo estúpido que fui, las fuerzas que gasté, el tiempo que perdí. Y aunque juré que nunca más voy a darme una fiesta por mi cumpleaños toda esta mierda se acabó Voy a dejarlo de verdad, ya no me gusta nada. Y a ordenar por fin la casa, Ahora pienso en lo estúpido que fui, las fuerzas que gasté, el tiempo que perdí. Por las mañanas pongo siempre el mismo disco y, aunque todo lo que dice es la verdad, peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son. Iba a hacerlo esta mañana. estar en el centro si no es mucho pedir Tengo que usar las manos o puedo usar los pies. son las cosas que has tenido que dejar. Si lo hago, ¿quién me va a entender? Te voy a perdonar, el que controla el firmamento Si te quedas esta noche Empezar con otra vida. Pensé que sería lo mejor, A veces pienso en lo estúpido que fui, las fuerzas que gasté, el tiempo que perdí. Y después pensé: ¡mejor que no! y viajar en su interior Una vez, si mal no recuerdo me tenias en la punta de los dedos no está mal, y llegar a las estrellas Bicho aquí, Puedo hacer lo que quiera, puedo hacer una esfera entre fuga a la rata esto, pegada a las palabras pegadate reclamo. Prometo que voy a cambiar , se entalcan, se perfuman, qué pobre amante, incapaz Ahora lo que odio y lo que somos casi es igual. quiero tenerte dando vueltas a mi lado todo el tiempo en nueve orbitas concentricas y yo nada mas Ya es la noche, vení,Y después de hacer todo lo que hacen, hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura. No será peor de lo que era no será peor, seguro que es mejor No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo. levantan, se bañanAlejandra, mi bicho, vení a estas líneas, a este papel de arroz dale abad a la zorra, a este fieltro que aquí contra este balance histérico, y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.y para vos, la fiesta Acepto este destino de camisas planchadas, Iba a hacerlo esta mañana, levantarme de la cama, comprar algo de comida y ordenar por fin mi vida.

Cut up, por Los Planetas y Cortázar. Feliz cumpleaños total.

cumpleaños perdidos

he ido perdiendo los cumpleaños de mis amigos
pero recuerdo qué edades tienen todos
y no puedo felicitar a ninguno.

una calada a un camel a medias
un sorbo más a esta copa de vino
empiezo a escribir cartas de felicitación mis amigos
por todos los cumpleaños perdidos.

Compañero de Cine

Esa fatiga crónica que hacía años lo mantenía descansando al margen de lo cotidiano. Él también estaba cansado, como su personaje, un cansancio antiguo lo cansaba desde que abría un ojo, y luego el otro ojo, todo legañas, y la sola vista de la pared ya le producía un hartazgo profundo, que lo hacía bostezar hasta cuatro veces antes de pretender siquiera hacer un gesto para incorporarse. Cuando conseguía encadenar un bostezo y un estiramiento de piernas, ya estaban los ojos abiertos y la boca despierta, entonces, lentamente, un pie y luego otro, primero dejaba caer los talones en la alfombre de saco, los dedos tocaban fondo, resoplaba dejando caer el peso del cansancio sobre las almohadillas de los pies y de los dedos, y de los dedos y de los pies, las rodillas se articulaban hasta que lo hacía de la misma manera la espalda como una cremallera, recíen levantado, en pijama, cansado de esperar un día en le que dejara de recibir cartas por la ausencia del propio cansancio.

Comiendo en la Corredera y durmiendo siesta en la tetería

Payasos, payasa
Indios, saltimbanquis,
mequetrefes, fantoches, payasos,...

Serás lo que quieras ser,
serás lo que tú no ves,
yo quiero ser como Peter Pan

Una supernova plantea un problema cosmológico

Debido a que las supernovas tipo Ia tienen normalmente el mismo brillo, se pueden utilizar para establecer distancias en el Universo, la mayor dificultad con la que siempre se encuentra la astronomía.

músico

como notas musicales
de tu sexo extraigo
y compongo mis momentos de armonía

La Comedia

Oliveira se apoderó de la mano de la Maga y le contó atentamente los dedos. Después colocó la piedra sobre la palma, fue doblando los dedos uno a uno, y encima de todo puso un beso. La Maga vio que había cerrado los ojos y parecía como ausente. «Comediante», pensó enternecida.

el camino...esquema-paradigma

"... la verdad no tiene un camino único, ni siquiera es inexcrutable.
la verdad es de cada persona. primer problema: la verdad no es objetiva, lo que no implica su inexistencia sino, más bien, que existe muchas veces. la verdad no es ella misma, es las verdades.

la comprensión de este esquema-paradigma puede constituir el punto de partida de la intelectualidad: comprender la inexistencia de la verdad absoluta. por eso, honestamente, he de admitir que este mismo esquema-paradigma podría no ser cierto, ni conducir a la verdad misma. pero sí puede ayudar a encontrarla.
la verdad podría ser un espacio cuya esencia sea el argumento. la validez de las proposiciones no descansa sobre ellas mismas sino sobre su justificación, que pueden adoptar múltiples expresiones, cuando son coherentes. la coherencia genera la aceptabilidad de proposiciones.

por este motivo, creo en mi abandono paulatino de la intelectualidad. el amor conduce a su abandono. no es argumentable, ni dudable ni, por tanto, discutible. un amor carece de coherencia. es como tener la verdad cogida de una pata. y esto no puede ser posible, creo. y sin embargo, quiero buscar la verdad..."

verdadero sorel

Aquel hombre de la chaqueta turquesa se fue sin decirnos su nombre

Creo que los dos tenemos miedo de lo mismo. Y por una misma razón. Nunca hemos conseguido, ninguno de los dos, entrar en la vida. Estamos colgando del lado de afuera, por mucho que hagamos, convencidos de que nos vamos a caer en el próximo tumbo.

Dani y Marta.

Somos gente aburrida

Nos dedicamos a hacer caipiriñas toda la tarde. Compramos una botella de ron blanco de alguna isla ultramarina excolonia francesa que mezclábamos con zumo.Pusimos música. Esperamos al resto de invitados exprimiendo limones, picando hielo, cortando pan, cambiando los muebles de sitio, doblando servilletas. Cuando llegaron los invitados seguíamos doblando servilletas, cambiando los muebles de sitio, cortando pan, picando hielo, troceando limones. Ante el fracaso evidente de nuestras caipiriñas, el hielo terminó por derretirse, los invitados se lanzaron a por la escasa comida que habíamos preparado en platos de plástico, teniendo que apartar de su vista las servilletas de papel por si llegaban a ser confundidas con productos comestibles, cada uno buscó su rincón donde rumiar su hambre. Terminamos hablando de los viajes de Gulliver.

Somos enfermos mentales

Sí, definitivamente, yo no kería decirlo, acaso pretendía que todo kedara en lo ke viene a ser la privacidad, pero el principio de publicidad ke ordena nuestros movimientos me empuja a manifestarlo, akí, ahora, antes y después, tras preguntas que tornaron en afirmaciones categóricas ke no dejaron sikiera un pekeño reskicio para introducir la duda y hacerlas volar por los aires hasta nuestros pies, hay kien puso dinamita y encendió la mecha, fantástico, todos acudimos al espectáculo de lo público, fuegos artificiales, me encantan, por ello, sí, definitivamente, sólo puedo hacer publicidad a través del espejo, de una idea ke va tomando forma en tiny y negrita: somos gente afectada por alguna clase de enfermedad mental.

Somos gente ilustrada

Teatro de Bertolt Bercht, si pudiera hablarme en francés mejor, quizás prefiera hacerlo sobre la idea que inspiró a Mozart a escribir su Don Giovanni, acaso sepa contarme la leyenda del uccellino, si prueba a abordar la cuestión del psicoanálisis, en alemán estricto por favor, queremos gente ilustrada

PALAA

J_ugando U_n L_aaaaargo I_ntento de A_crobacia....

Nuestras obras

"Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócritay les impone los deberes cotidianos".

Alquiler de gorras

En mitad del puente robamos estas sombras al fondo del papel. En el papel llevabas copiados unos versos de memoria, aprendidos con voluntad para una buena ocasión. Aquella podría ser. No más, no menos. Entonces arrancaste el verbo, en mitad del puente, en bajito, casi avergonzado por el evidente ridículo de tu tono de voz.
"¿Has visto verdaderamente
has visto la nieve
los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado de verdad
has tocado el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amàs
Has vivido como un golpe en la frente el instante el jadeo la caìda la fuga
Has sabidocon cada poro de la piel
sabido que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazòn habìa que tirarlos
habìa que llorarlos
habìa que inventarlos otra vez?"


Y las bombillas de las farolas que colgaban hacia arriba.

Regreso

Siempre se vuelve al escenario del crimen.

Deliciosas sobremesas y lecturas no académicas en época de exámenes académicos

Se va la tarde,No tengas prisa,Hoy te quedas a fumar.
Se va la gente,Los últimos que quedan por el bulevar.
Y a falta de luces, buenos son tus ojos.A buena hora la deuda de tenerte.
Y cuando faltas yo te busco como loco en el mercado.Y casi siempre te confundo en el carmín de las tenderas.Siempre tan cerca del delirio y el pecado,Sin moverme casi nunca de tu vera.
Se va la noche,No tengas prisa,Quédate a desayunar.
Si nos echamos de menosTe llevo de puntillas a cualquier portal.
Y así es como empiezo a soñarte en mi casa,Vestida de domingo en zapatillas y pijama.
Y cuando faltas yo te busco sin saber dónde encontrarte.No conozco ni pretendo conocerte los secretos.Siempre tan cerca del capricho de esperarte,Sin dejarnos de la mano casi nunca en este viaje.
Y cuando faltas yo te busco como loco en el mercado.Y casi siempre te confundo en el carmín de las tenderas.Siempre tan cerca del delirio y el pecado,Sin moverme casi nunca de tu vera.

Paco Cifuentes.

"Estudié Derecho en la Hispalense (no acabé, me distraje). Deliciosas sobremesas en la facultad y lecturas (no académicas) en época de exámenes."

La Isla

" Y a la tercera repetición del coro, empujó las barras del cabrestante al frente de ellos con gran brío. Más aun en aquel momento de excitación, ese canto lúgubre me trasladaba con la imaginación, en un segundo, a mi vieja posada del Almirante Benbow, en la cual oía de nuevo la voz de aquel capitán sobresaliendo sobre el coro entero. Pero muy pronto el ancla estaba ya fuera y se la dejaba colgar, escurriendo junto a la proa. Pronto se izaron también las velas, que comenzaron a hincharse suavemente con la brisa, y las costas y los buques empezaron a desfilar ante mis ojos de uno y otro lado, de tal manera que, antes de que hubiera ido a buscar en el sueño una hora de descanso, ya La Española había zarpado gentilmente, empezando su viaje hacia la isla del Tesoro. "

Y de postre

No es evitable, quizás con un poco de esfuerzo. No tengo fuerzas ni para coger el bolígrafo y escribir una postal. La primera mitad ha acabado conmigo. Ahora la nostalgia se instala lenta como sin levantar la voz. No hay nada que hacer, comienza la segunda mitad. Odio las mitades. Las segundas mitades. Tras las primeras mitades, todo parece acabar, como el primero de agosto, como el segundo de agosto, como el tercero, y el cuarto,..., cuando aún pensaba que julio era infinito, y su prolongación deliciosa.

Grabando música

Pon éste, de quién, Tom Waits, Tom Waits! please baby call me,...,jajajaja, oui très bien, comme Françoise Hardy, Françoise Hardy!, también está aquí la chica, Comment te dire adieu?, certo!, La mer,..., voyager!, estás como una cabra, La mer!!!!, no no no no, escucha que esto es mucho mejor, pero atenta eh?, sí, venga ya pesao, y con todos ustedes y todos nosotros, redoble de tambores porfavor, Van Morrison, Van Morrison!, a bailar, a bailar, no cabe la posibilidad de escuchar a Van Morrison sin bailarlo!, poniendo caras, tocando la armónica, jajajaja, a la derecha, mira, dame la mano, déjate, a la vez, sí, no se puede nada mejor, paso años sesenta, jajajaja, y qué me dices de esta mujer, Nina Simone, Nina Simone!, buena elección, sí, muy bueno,..., just care for me, ey, paso, paso, paso, paso.

Escribiendo en la libretita

Ahora que he llegado a casa y he perdido las llaves y los amigos duermen y cojo una hamaca, tengo sueño, y te imagino llegando a casa, la puerta con llaves, y con aquella chica guapa que conociste hace unos días y cogeis unas hamacas que aguantan tu borrachera y tus bostezos y desde donde ella te señala alguna estrella a la que llama de una determinada manera que se te olvida al segundo y tú piensas en alcanzar la cama o follártela aquí y ella continúa señalando estrellas y pensando en tú boca mordiéndola lenta y tú ojo y su ojo y decides servir unos gintonics y ella te sigue hasta la cocina y os deslizáis hasta la cama.

Te he visto hablando con una chica guapa

- Finjamos que la tuvimos.
- No pasa nada, eres pequeño.

Quiero que me mandes las fotos

Que cerca del mar nos sentimos más libres es una evidencia, como la de que a la vez que produce este efecto liberador instala en la persona un profundo y cutre-romántico sentimiento de desamparo que hace aflorar las ausencias, las miserias y las sonrisas, que no pueden conducirnos más que a esa sensación de decadencia inducida por nuestras lecturas los domingos por la tarde frente a una ventana quien sabe en qué número de qué calle de qué ciudad, y no hay duda, esta predisposición que de manera natural muestran algunas personas se entrena con los años, se fundamenta con la propia trayectoria de la inercia de nuestros pasos y nuestra preferencia por sentirnos pobre colina ahora poderosa cumbre ahora también siendo siempre acantilado.
Que cerca del mar nos sentimos más esclavos de las ausencias y de las no presencias, del tamiz por el que se filtra nuestra anarquía transformando el caos en palabras, y cada palabra un barrote, y cada palabra un barrote, sin alcanzar la reja, intuyendo el abismo entre palabra y palabra, entre barrote y reja, entre la anarquía y el caos, la inconstancia y la certidumbre,..., pero que cerca del mar nos sentimos más desgraciados sin Cortázar, denota cierta estupidez argumental sentimental de pedante inmaduro, a lo que sólo puedo responder con un: te pienso.

La música nos hace un poco más libres

- Mira, no pido mucho, solamente tu mano, tenerla como un sapito que duerme así contento. Necesito esa puerta que me dabas para entrar a tu mundo, ese trocito de azúcar verde, de redondo alegre. ¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas? No puedes, por razones técnicas. Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo, el durazno sedoso de la palma y el dorso, ese país de azules árboles. Asì la tomo y la sostengo, como si de ello dependiera muchísimo del mundo, la sucesión de las cuatro estaciones, el canto de los gallos, el amor de los hombres.


- Cortázar.

La música nos hace un poco más libres. Abandonamos nuestra racionalidad, alcanzamos el otro lado de la frontera, aparcamos nuestras miserias y recuerdos. Nadie depende de ninguna mano, ni necesita puertas, ni mundos, ni certidumbres. Ni Cortázar.

Leímos cuentos antes de acostarnos

Nos levantamos pegajosos. Aunque la cama es enorme, el calor de la ciudad nos vence, y nos hace sudar incluso manteniendo la misma postura, destapados y en ropa interior. Si estamos quietos durante un rato, el calor se convierte en cansancio, y retomamos el sueño. Se escucha música, viene del salón. Nos levantamos. Nos ponemos guapos. Cuando volvemos a caer en la cama, las calles amanecen, nosotros regresamos al mismo calor. Sudamos, las rodillas se doblan lentas, al cabo de un tiempo nos olvidamos del sudor, sólo nos recordamos corriendo hasta el escenario número dos para escuchar a Astrud. Cambiamos de forma. Cambiamos de aspecto. Cambiamos de tiempo.

Soñé con la cama

No todo está en su sitio. Lámpara de diseño. No hay cortinas. Hemos olvidado las persianas. La colcha es de Ikea y la cama también. - Me largo, hoy voy de casual friday, el pan congelado lo poneis directamente en la tostadora. - Qué pijo, me gusta tu polo de colores. - Qué pereza, me quedaría durmiendo hasta la hora de comer. Ahora ponerse el traje de chaqueta,..., esto es una tortura, lo del traje, no puedo, no soporto vestirme de uniforme, en cuanto termine la entrevista me vengo para aquí, no quiero ir por la calle con estas pintas. Y tú aquí durmiendo,...-Quizás vaya a darme una vuelta al Prado. - Yo me quedaría durmiendo, no paro de dar bostezos.
El sueño se alargó todo el postsueño, tú también.

En la cama

¿De dónde salieron los habitantes de esta ciudad?,
¿de dónde salió tanta gente?,
me tropiezo con todos los personajes,
cruzo una esquina,
no te alcanzo