ía

Con zarcillos de diamante
ella vestía:
sus piedritas en la oreja,
y valiente sonreía.

Me miraba ella
con su flor en la cabeza,
y sus hombros plateados
hablaron al sol.

Me conocía ella,
como nadie me conocía,
me miraba y se desvestía,
me abrazaba, yo reía.

La ciudad nos veía,
y se apagaba, ya dormía,
me encendía yo,
y ella, ella me mecía.

titanic

sin ventanas,
en barcos sin escotillas,
entre Holas,
se saludan los pasajeros, cínicos, impávidos,
orgullosos de sus pasajes de primera clase,
inconscientes del frío inmisericorde del agua.

¿dónde vive Elvis?

siempre dentro.
siempre fuera.


ops...
ya metí otra vez el pie en un charco . . .

Pasando el rato

Pienso... en escenas suaves, de colores plenos que no brillantes,
Pienso muchas cosas, pienso en como son, en como van a ser,
me las imagino y la siento, las huelo, las toco...
me las guardo y a veces, las intento dibujar
son escenas veladas de un blanco tenue
con esa sensación de trazo sobre papel
tienen un volumen sencillo y claro
a la par que irregular

un .

balón.

rojo.
bota bota bo ta
que y y ... ... hasta quedarse quieto.

Busco...

busco una aguja en un pajar
un pensamiento en una olla
busco un retazo en el telar
una respuesta , una persona...


busco una meta, un objetivo
busco sin hallar,
busco sin pensar
busco en el fondo del mar, todas las cosas que se esconden
aquellas que no quieren salir, ni ser buscadas

busco una canción que explique lo que pienso
busco una música que me ilumine el corazón
busco una manera de hacer cosas imposibles

busco un mapa de respuestas
un caricia en el viento
una sonrisa en la ropa
que arrugada espera inerte en el suelo

busco un sentimiento escondido
pétalos espontáneos
corrientes en las cortinas
brisas escondidas en tus pies

busco un espejo suave
donde vernos y sentirnos a iguales
donde cruzar fronteras en el subsconciente
donde encontrarte en mi mente

busco una aguja en un pajar
de las que hilan fino
una aguja que una
mis pensamientos descosidos

busco las llaves de las mentes preclaras
que me digan lo que siento
que me digan a que se debe este anhelo
sin nombre, lugar o destino

busco un sentido
busco algo que tengo y que no encuentro
busco ese agujero que siento
y que está en ningun lugar

deseo cosas que no deseo
busco cosas que están
quiero aquello que no puedo
puedo aquello de lo que huyo

echaré a correr, lejos, donde no duelan los pensamientos
donde se deshagan las sensaciones
donde no me busque, donde no me encuentre
donde ser no signifique ser
donde la causa no tenga efecto
echaré a correr sin mis pies
echaré a correr, dejándome lejos, lejos, lejos...

porque aquí me duelen cosas que no tengo
porque aquí, todo está, todo siente, todo suena, todo se lo lleva el viento
aquí se enzarzan en zafias discusiones mis pensamientos
aquí mi yo no se da cuenta de lo que tengo

busco salir de mí
busco pero no me encuentro
me molesto, me estorbo
me piso, me pierdo...

fumando espero

cómo estará el patio para que the-economist hable de música, ángeles, ostras, extasis y Tintín

alguien tiene un cigarrillo?

# rEfeREnCiAs #

Cuando despertó, yo todavía estaba allí. Monterroso me habló varias veces de la escena. Después, se marchó, aunque siempre estará allí, con mi canción para Maga. Julio, Jules, Cortázar, como lo llaman quienes no lo conocen. Tantos años en París, tu país; tanto descoyuntar gauloises pensando en volver a Montevideo, cruzar La Plata y charlar en Pueyrredón con Jorge Luís. José Arcadio y el Coronel, el primero jodido y el segundo jorobado y mejor educado, por el calor y la lluvia alternados religiosamente durante años (y los mosquitos), se recogen ritualmente en la casa de Ludwig al caer la tarde, todas las tardes, ritualmente, y beben vasos de agua. De la estepa y el centeno, Carver se ocupa; él nunca parará de beber y siempre dice que no tiene ganas de vivir; mientras, Gabo, en tránsito permanente, acepta que se le acabó la inspiración.

Descansen todos en paz.

epílogo-aprensión

después de intentar zurcir el año con un par de entradas colgadas esta misma tarde, desde un sentimiento anómalo de despedida de un ser que parece empezar a agitar las manos como diciendo adios, voy a intentar recrear la tercera entrada planeada, que se ha borrado un click antes de ser publicada. de esta manera, no aseguro la fidelidad al original, improvisado hace tres o cuatro horas, aunque para los lectores será el original, irremediablemente.

lleva todas la vacaciones como ausente. una semana-y-media sin expresar dolor ni alegría, motivaciones ni desalientos. se levanta cada mañana, desayuna y se asea, es uno de los cánones sociales que debe respetar. hasta ahí, todo normal. desde ahí, todo monótono. pasar el día esperando a que algo suceda, a que algo venga en su busca, a que una gran idea se deslice bajo su cráneo y lo mantenga ocupado un par de horas. absorto, ése es el calificativo. no todos los días le ocurre algo, es más, la mayoría de los días se dedica a esperar. espera 24 horas cada día, con todos sus minutos y sus segundos, largos, largos y aburridos. la vida de una persona hábil y capaz desde un asiento improvisado cada día... cada uno de esos días que se dedica a vivir sin planificación previa, en espera de una sorpresa que lo será sin sujeción a criterio alguno... persona que se deja vivir, que se deja sentir, que encuentra.

fluye.

sorel en navidad.

epílogo

ni siquiera sé si entresinllamar está tocando a su fin!

sorel claudicante?

n-e-i-t-h

no
estoy
intentando
tensar
hilos

sorel agradecido.

no sabemos adonde vamos pero sí de dónde venimos

Create your own visitor map!

Like Dylan in the Movies

Ahora tu duermes tranquilo con tu compañerito de cuarto que ronca quizás, que le puzzanno i piedi sicuramente, que llevó una chica a la habitación,quién sabe,o quizás hayas pasado una noche loca bebiendo cerveza y escuchando un buen disco en casa de algún transilvano que os invitó a su fiesta, como éstas que salen en las película que nos tragamos después de comer en la primera, donde todo el mundo bebe y folla en el cuarto de los padres del anfitrión en cuestión,y tu hermano francés y tú, pues nada, aguantando el tirón de frío a base de alcohol, y a little bit of,..., what?, it's the same, y ayer Pilar volvió a coger el coche, recogimos a Agustín, y a Mario, habíamos quedado con Ciro, y con Manolo y con Concha.

Me di cuenta de que hay gente que tiene la habilidad de reprochar sin que nadie absolutamente nadie se entere, y poner mala cara sin que nadie se percate,ante la indiferencia del otro, y el desconocimiento del resto.

Pilar se desesperó en un maravilloso aparcamiento que encontramos por las calles secundarias de la Alameda,por donde andan yonkis buscando casas en obras o abandonadas para meterse la última deliciosa adquisición que compraron a sesenta euros el gramo. La papelina, un dosis con la que pasar, de momento, una agradable noche lejos de tiritones, paranoias, manías persecutorias,traqueteo de mandíbulas y miembros inferiores y superiores, meadas en un rincón de alguna esquina de aquella calle secundaria de la Alameda, y demás efectos consecuencia directa de la causa primera, ausencia de química que permita conectar neurona con neurona,y así, andamos todos a cuesta con nuestras microadicciones, colectivas o individuales, y llegamos a El Sirena. Muchos perros, muchas obras, mucho barro para mis zapatos, mucho hippi, mucho pijo convertido, mucho moderno, y un restaurante fashion al lado, con mesitas muy monas, donde podías comer bocaditos de comida minimalista mientras bebíascocacola Zero y te limpiabas la boca con hermosas servilletas de colores, platos cuadrados, cubiertos redondos.

Pasa el colgado de turno y se los lleva de recuerdo,allí, a un paso de la posmodernidad culinaria y el más absoluto libre albedrío o el bar de peregrinaje de todo hippi que se precie serlo, pasamos un buen rato, charlando sobre transgénicos, microondas, el lenguaje y el pensamiento, la representación de la realidad a través del arte, el origen del abecedario latino que a su vez proviene del alfabeto griego y que si seguimos las huellas llegamos al hebreo, libros de cocina, peinados franceses, cinturones de oreja de leopardos machos dominantes en peligro de extinción de alguna sabana subsahariana, artistas que viven de puta madre elaborando instalaciones creando ambientes articulando texturas bebiendo vinos en las inauguraciones de sus amigos artistas que viven de puta madre creando texturas articulando instalaciones elaborando ambientes, y Pilar no paraba de beber Cocacola, y los demás cervezas, Mario sencillamente se alimentaba del humo del tabaco de los que nos rodeaban,Manolo golpe a golpe, Concha y Ciro desertaron, qué aburridos somos...En fin, nosotros terminamos con lo que teníamos en los vasos y nos largamos a casa. Esto es una manera de prolongar la fuga.

philum

Existen dos tipos de personas: las que establecen clasificaciones dicotómicas de las personas y las que no lo hacen.

Creo que pertenezco al segundo grupo.

Land Rover Group

Hace mucho tiempo que no escribo una palabra aquí, y en casi ningún sitio.
Hace mucho tiempo que ni siquiera entro.
Y ahora que lo hago, tengo la sensación de estar andando por un lugar parecido a estas ciudades de arquitectura soviética que fueron desalojadas en medio minuto ya fuera por la explosión de algún reactor nuclear o la construcción de quién sabe qué embalse. Es como recorrer los edificios abandonados y encontarte con que el libro de recetas está abierto por el capítulo de cómo hacer la ensaladilla rusa.
Entro y remuevo las ruinas.
Entro, y me agacho, y levanto la alfombra por la esquinita. Piedras y piedras. Todas grabadas por signos alfanuméricos que van descifrando dos o tres o cuatro o infintas historias. Hay muchos nombres que se esconden detras de cada palabra. Se me hace extraño pronunciarlos, se me hace difícil comunicarme con los otros. Por eso comencé a escribir, para cerrar distancias.
Entro, ahora ya puedo entrar y remover todas las ruinas. Ahora que las distancias se cerraron y las heridas se convirtieron en rasguños.
Ha pasado mucho tiempo desde que escribiera mi última palabra,
ya no la recuerdo,
ni la quiero olvidar.
Entro y repaso mis pisadas antes de que saltara por la puerta y la ventana se cerrara de un portazo.
Ahora entiendo porque la gente abandona los lugares comunes y huye hacia adelante, las cosas las creamos con una esencia, los libros tienen desenlace, los personajes comen perdices, retoman otras rutinas.

re-rendez-vous

una vez tuve un blog... que se convirtió en un olvido, en un recuerdo del blog que una vez tuve.

ahora me acerco de nuevo a él, que se ha convertido en criatura libre, con nuevos amos y nuevos amores. me parece que no me reconoce. es triste, ¿verdad? le ofrezco mi mano... me huele y se acerca, celoso, temeroso de ser atrapado de nuevo y arrancado de la inercia enla que ahora vive. intima un poco conmigo, poco a poco. me dice que recuerda a daratea y a imperdibles. de la primera me dice que a veces sueña con ella pero que empieza a sería incapaz de reconstruir su rostro aunque reconocería su mirada. de la segunda, que no la conoce bien pero le parece una agradable inquilina y sabe que su amistad es una mera cuestión de tiempo.

de mí no se acuerda. aloja un vago recuerdo y me propone retomar contacto desde el principio: sin prejuicios, como si nunca hubiera existido yo, ni el blog, ni las entradas pasadas... quiere conocer quien soy ahora. no le importa quien fui, ni lo que quise, ni lo que le di...

lo vamos a olvidar todo.

saldré por esa puerta. estaré fuera unos días y cuando vuelva llamaré a esa puerta, saludaré, me presentaré y volveré a escribir la vida que ya comencé a deciros en otro tiempo.

yo, tú, él, ella, nosotros, vosotros, ellos...

¿Qué queremos?
¿qué buscamos en esta vida?
Cuando algo nos falta, lo anhelamos,
pero cuando lo conseguimos nos planteamos si es lo que realmente queríamos.
La naturaleza humana esta casada con el inconformismo, con el desasosiego,
esa sensación de falta de algo que no sabemos lo que es.
¿Cómo se puede echar de menos aquello que no se ha tenido?
¿Se puede sentir melancolía de algo que no ha ocurrido?

La vida avanza y yo me entretuve jugando.
Ahora soy mayor sin haberme dado cuenta, y me siento rara en este cuerpo grande.
A veces no me reconozco en el espejo
otras veces me pregunto: ¿cómo he llegado aquí?

Nadie me enseñó a ser mayor, o yo no quise aprender.
¿Se puede ser niña y mayor a la vez?
Me busco en las esquinas, en los espejos,
me busco en las ciudades nuevas, en los lugares desconocidos,
me pregunto, me cuestiono, pero a pesar de todo sigo siendo yo.

Me gusta sentirme yo. yo, sin más.

Por eso a veces busco un fondo de contraste,
un lugar que marque bien esa barrera entre yo y lo externo,
el límite entre mí y lo demás.
Con el tiempo, esa diferencia se borra, los contornos se difuminan y vas entrando en el paisaje global...
empiezas a pertenecer a un lugar, a sentirte parte de...
Eso esta muy bien, pero también pierdes los límites de donde empieza y acaba tu propio yo.
te deshaces como el azúcar en el café, como un caramelo en la boca.Más grande y a la vez más difusa...

En ese momento me asusto,
no me encuentro, y salgo corriendo,
como si la velocidad pudiera volver a definirme
a encontrar mis limites,
y buceo lugares nuevos, gentes nuevas, que remarquen con fuerza esas líneas, esa diferencia.
Es como querer coger mi sombra. Corro tras esa sombra que quiero guardar, atrapar, controlar.....
Busco una tranquilidad efímera, que se que no sobrevivirá largo tiempo.

Espero ir aprendiendo, y que un día pueda pertenecer al paisaje, ser parte, sin perderme a mí.
Encontrarme a gusto siendo el paisaje y a la vez conocer mis límites y mis yos.

Espero encontrarme definitivamente, algun día.

# poema sin título #

Corriendo hacia el sol
Nadie me dijo, nadie me habló
del dolor de un camino arduo.

Vuelvo a casa
me entrego a mi sillón
y voy retrocediendo hacia el centro
de mi corazón,
donde estás tú.
donde me esperas, me miras y me hablas
de volver a las estrellas.

Sorel en busca de Didíe

PromEsAs qUe nO VaLEn NadA

Prometo firmemente no
escribir lo números de las páginas de mi vida
antes de comenzar a engendrarlas.

Prometo firmemente no firmar
mis poemas hasta haberlos terminado.

Y eso tiene que ser de tu mano,
a mi lado,

Y, juntos, redactar nuestras vidas
sobre papel blanco, en tintas de colores.

La mIgrAcióN dE SoRel

Tras los inesperados cambios que había experimentado en su vida, Sorel, decepcionado, sorprendido y meditabundo se dispuso a seleccionar un par de poemas de entre los muchos que había escrito durante su peregrinaje particular. La migración forzada de Sorel hacia algún puerto nuevo se presentaba como difícil, y no excitante o llena de nuevas e intensas emociones, como suele leerse por ahí. Nihilista convencido, hastíado y medio-asqueado-del-juego-de-los-sentimientos Sorel migra. Ahora está migrando. Hacia tierras inexploradas, en busca de rotten-apples que se abran para él. En su marcha, le acompañan nada y nadie. Transita acompañado de algunos recuerdos y del convencimiento de tener algún que otro amigo, repartidos por la geografía europea. A veces piensa en Boo y le gustaría cambiarse por ella, diseñar, vivir, hablar en alemán... sin embargo a Sorel ahora le toca caminar, caminar, caminar y, después, caminar un poquito más... y, cuando haya perdido algunas esperanzas, sorprenderse porque algo aparecerá en su vida que le alegre, le entusiasme y le borre de la mente todo el proceso migratorio-penoso-necesario que ahora comienza. Al menos así sucede habitualmente y así le ha venido sucediendo durante los últimos años...

Café siempre

No es fácil evitar las ganas de salir corriendo al cuarto de baño con el rollo de papel higiénico en la mano derecha. Siempre me digo que es la última vez que pruebo aquella mierda, que la próxima me resistiré a compartir cualquier clase de conversación con la excusa de comenzar compartiendo un café. Y siempre vuelvo a caer en lo mismo: llegar correindo hasta la mesa mientras hago equilibrios con el vaso el plato y la cuchara, una vuelta dos vueltas tres vueltas cuatro vueltas,un sorbo,me quemo el paladar,otro sorbo,me quemo el paladar,un número indeterminado de sorbos,el paladar ya no es problema.Me duele la barriga.Me duelen los labios de mi intercoluctor.Bebe lento, como si tuvieramos toda la eternidad para estar frente al azucarillo que va disolviéndose sin que apenas se perciba. El café es un buen laxante.

Mañana cumplo 9 años

Mañana cumplo 9 años. Todos dicen que ya soy mayor. Lo dicen muy contentos, como si fuera lo mejor. Pero yo no quiero. Me gustan los ocho años. Con ocho años he jugado mucho, es divertido. Como soy una niña pequeña puedo reírme cuando quiera, puedo llorar si me hago daño, puedo pedir caramelos, puedo jugar y correr por la calle, puedo inventarme juegos, contar historias a mi hermano por la noche, hacerle cosquillas, inventarnos cosas que no son verdad pero que dan mucha risa, pedir muchas cosas a los reyes magos… y no sé, muchas cosas más. Los mayores siempre están mandando y eso no es divertido, hay que hacerles caso y sino se enfadan. Aunque tú te enfades también, ellos tienen la razón. Los mayores se enfadan mucho.

Con nueve años ya soy mayor, eso dicen todos. Pero yo no quiero. No se lo voy a decir a nadie, pero no me voy a hacer mayor. Ser mayor es aburrido. No me gusta lo que hacen las personas mayores. Siempre están ocupadas, siempre son cosas importantes que tú que eres pequeña no entiendes. Vale, yo no lo entiendo, pero todas las personas mayores que si entienden las cosas importantes, no sonríen, no juegan, no se divierten. Eso es lo peor de todo. Las personas mayores no juegan. Siempre tienen cosas que hacer y eso es aburrido. Se aburren. ¿Cómo pueden estar todo el día sin jugar? ¿Y toda la semana? Tienen la cara seria, y no se ríen. Ya no saben reírse, sólo se ríen de cosas tontas que no tienen gracia. Es muy triste porque han olvidado lo que es divertido y se equivocan al reírse. Qué vergüenza, ¿te imaginas que estás en el patio y te ríes tu solo de cosas que no son divertidas? Los demás niños pensarían que eres tonta. Pobres personas mayores.

No se que hacer para no hacerme mayor. Podría decir que mañana no es mi cumpleaños. Aunque quiero los regalos, podría decir eso, y nadie sabría que ya no tengo ocho años. Pero no soy una niña tonta, eso no serviría. No conozco a nadie que pueda no hacerse mayor. Lo único bueno de tener más años es que ahora sé más cosas que los pequeños de siete años o de seis años. He aprendido muchas cosas, soy más lista. También sé más juegos.

Mañana cumplo nueve años. Y el próximo diez. Eso es ser muy mayor. Bueno, ya sé, este año voy a aprender a no ser mayor. No quiero dejar de jugar.

en estas fechas...

en estas fechas tan señaladas, entresinllamar y yo mismo, sorel, queremos aprovechar la oportunidad para agradeceros vuestra asiduidad, comentarios, risas y disputas. asímismo no quiero dejar pasar este momento para haceros llegar la alegría de la reina, daratea. juntos deseamos transmitiros nuestro deseo de hacer crecer la familia entresinllamar. y como muestra de este propósito, queremos hacer la presentación oficial de nuestra primera colaboradora no fundadora: imperdibles (arquitecta burgalesa con residencia en alemania)...

por otra parte, me gustaría transmitir alguno de nuestros nuevos proyectos como la celebración de monográficos, durante alguna semana señalada, donde podréis introducir vuestras propias entradas de manera autónoma en el blog (no como comentarios). poco a poco...

se me hace extraño, queridos habitantes, dirigirme a vosotros de esta manera tan directa, como a los ojos, sin extravagancias ni deliros naturales. en fin, se irán notificando las próximas actividades que den nueva forma a este entresinllamar que, creo, nos ha hecho disfrutrar en algunas ocasiones.

de esta forma y hasta nuevo comunicado oficial, me despido de vosotros.

que tengan todos ustedes un buen año 2007.

la reina y yo, sorel.

Texto enriquecido

Aquel hombre de calva y barba poblada
que mete las manos por las mangas de la camiseta
parece una bestia de ojos verdes,
y hay algo en él algo de salvaje de las cavernas,
como si comiera carne cruda en sus meriendas y desayunos,
y follara aprentando entre sus dedos las muñecas
de su compañera de guarida.
Aquel hombre hace una mueca,
arrastra la sonrisa de su compañera de estudio,
y hay algo irreductiblemente bello en la mueca,
la barba,
la sonrisa arrastrada,
la caverna que habitan.

Reinventando los lunes

No se lo que hice en octubre, sólo se lo que no hice en noviembre.

Luis escribe desde Le Flore

A veces tengo la sensación de ser un fantasma. Paris sigue allí, pero nosotros no. La ciudad sin límites es cruel, no perdona nuestro abandono, así que nos ha olvidado. Nosotros a ella no, y aunque no podemos hacer que nos recuerde, podemos generarle nuevas historias, nuevas vivencias para añadir a la infinita vida de la ciudad.

Muchos han pasado, muchas fiestas ha habido… nadie se acuerda de ellas, o casi nadie, solo las recuerdan aquellos que las vivieron.

Aquellos que allí quedaron nos han olvidado, o quizás no. Pero para ellos somos el pasado, un pasado feliz, alegre, pero el pasado.

Tenemos que volver. Todos juntos, pero no para recordar viejos tiempos, no para ir al brunch porque allí íbamos, no tomar cervezas en el cristal para recordar las que allí tomábamos. Sino porque queremos vivir nuevos momentos. Nuevas situaciones, todos juntos.

Paris es una fiesta que nos acompaña, y como alguien dijo una vez. Aquel que ha vivido en Paris queda incapacitado para vivir en cualquier otra ciudad del mundo, incluida Paris.

Vivo con el temor de que esa frase sea verdad, pero en momentos de calma pienso que no. Tenemos que volver a Paris, al menos una vez al año. Hacer el esfuerzo de guardar unos cuantos días, con dos o tres basta… y volver. Volver para que, aunque año tras año la ciudad infinita nos olvide, nosotros estemos allí, y seamos parte de la historia de Paris.

Paris es una fiesta, y Paris no se acaba nunca… Pero que no se acabe nunca no es excusa para pensar que podemos volver mucho tiempo después, pues entonces ya si será demasiado tarde, y ni la ciudad se acordará de nosotros ni nosotros de ella, porque habrá cambiado. Así que debemos volver siempre, año tras año para poder vivir la continua fiesta, ser parte de ella, y vivir la evolución de ésta.

Que más puedo decir…


Las palabras no bastan para definir la sensación que me oprime el pecho cuando he vuelto a Paris… Felicidad, Pena, alegría, tristeza, euforia, depresión. Demasiados recuerdos.

Tengo, NECESITO crear nuevas historias allí.

Y seguro que vosotros sentís lo mismo aun sin haber venido. Lo sabeis.


Pd: Del 8 al 11 de Febrero la ciudad arderá de nuevo. Espero contar con vosotros para ello.



Luis (ésta vez no es Ernest).

andrógino

[...] y sin embargo, nunca dejó las drogas.

mucha música y más drogas.

conciertos, cigarrillos, madrugadas... vasos de cristal.

a él le iba bien.

y nosotros siempre le dimos nuestro visto bueno.

al final todos seguimos haciendo lo mismo [...]

Charlas y espíritu de arroz chino

Cómo hacerle saber que siempre hay tiempo,
que uno sólo debe buscarlo y desearlo,
que nadie establece normas, salvo la vida,
que la vida sin ciertas normas pierde forma,
que la forma no se pierde con abrirnos,
que abrirnos no es amar indiscriminadamente,
que no está prohibido amar, que también se puede odiar,
que el odio y el amor también son afectos,
que la agresión es porque se quiere mucho,
que los afectos nos definen,
que definirse no es remar contra la corriente,
que cuanto más fuerte es el trazo más se dibuja,
que buscar un equilibrio no significa ser tibio,
que negar palabras implica abrir distancias,
que encontrarse es muy hermoso,
que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida,
que la vida parte del sexo,
¿Que el por qué? ¿De los niños tiene un por qué?
que el querer saber de alguien no es sólo curiosidad malsana,
que nunca está de más agradecer,
que la autodeterminación no es hacer las cosas solo,
que para no estar solo hay que dar, que para dar debimos recibir antes,
que para que nos den también hay que saber cómo pedir,
y saber pedir no es saber regalarse.
Que para que nos quieran debemos demostrar que somos,
que para que alguien sea, hay que saber ayudarlo,
que ayudar es saber apoyar y alentar,
que adular no es apoyar,
que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara,
que las cosas cara a cara son mas honestas,
que nadie es más honesto porque no roba,
que el que roba no es ladrón por placer,
que cuando no hay placer en las cosas que se hacen,
no se esta viviendo,
que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte,
que con los oídos se escucha,
que cuesta ser sensible y no herirse,
que herirse no es desangrarse,
que para no ser heridos levantamos muros,
que casi todos somos albañiles de muros,
que sería mejor construir puentes,
que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve,
que volver no implica retroceder,
que retroceder también puede ser avanzar,
que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...
cómo hacerte saber que nadie establece normas, sólo "la vida".

Mario Benedetti

El Clan de la Saudade

Te amarás a tí mismo sobre todas las cosas.
Café siempre.Descanso sin cansancio.
Insolventes,indigentes,indolentes,irrelevantes(insoportables)
Teorizarás lo inteorizable.
Combinación de modelos prefijados.
Reinventarás mitos todos los lunes.
Dinamismo estático:movimiento inmovil de la mente.
Mitificarás el pasado,(mitificarás sólo para poder desmitificar)
Ambigüedad de todo tipo.
No firma de contratos: libertad de forma.
"Naturalidad" al poder.
No más Croquis,...,porfavor.
Declaración de intenciones: "Quiero una bicicleta".
Abrazamos lo decadente y lo cutre,nos abrazamos a nosotros mismos.
Performarás los poemas colectivos.
Viva la doble moral,
Viva la contradicción,
Vivan las adicciones,
Viva Jaime Sabines.

Ponentes: Antonio Sianes Castaño, Carmelu Quilez Clemente, Laura Serrano Mendoza, Manuel Raigada Herrera.

La biblioteca es un lugar con libros

Repasaba, lunes, martes, miércoles,jueves, viernes,sábado,domingo,¿cuándo nos conocimos?,yo buscaba piso en aquella ciudad de castañas no recogidas,nos presentaron en la Alameda algún amigo de cualquier otro amigo,me habían hablado de tí,justo fuímos a aquel puente,había mucha gente,repasaba los apuntes, y tú te quedaste dormido en la cama,lunes, martes,miércoles,jueves,viernes,sábado,domingo,roncando.

.

Es difícil volver a escribir, no es como andar en bicicleta que no se olvida,
pero a veces es necesario.
Las palabras son ......
pueden ser muchas cosas
un sueño, un anhelo, un miedo, un pensamiento, una mentira,
muchas veces son una mentira.
Otras son sólo palabras, sin valor por ellas mismas,
sino un bálsamo, una utilidad, una cortina de humo que ayuda a olvidar,
un desahogo, un vacío, una enfermedad, una cura...
Aunque hay cosas para las que no hay cura.
La vida se nos acaba,
no sabemos que hacer con ella, pero nos aferramos a vivir.
¿vives o sobrevives?
No pensamos en ello, pero está siempre presente.
¿Es mejor pensar o no pensar?, para algunos es perder el tiempo,
para otros es ganarlo.
¿con qué objetivo? No lo sé
A veces la relatividad de las cosas me pierde, me hunde,
y ya no sé que pensar.
Esto es un mal ensayo de un triste pensamiento.
Disculpen las molestias.
Hoy he vuelto a escribir.

Silvia y Cesare Pavese

No compramos eternidades. Son aburridas.
Sentados distraídos por cualquier conversación efímera e insustancial como para rellenar algún silencio que nos estalla entre las manos. Es ahora,
es justo
mucho más microscópico que tu parpadeo,
cuando,
detrás,
agazapado a centímetros de los dedos que escriben aburridos,
el acto cotidiano nos gana los minutos,las horas,lo real.
No compramos eternidades. Un minuto es bastante. Es lo que tardan las palabras en convertirse en ceniza dentro del cenicero lleno de colillas, mezclarse con los antiguos restos y desaparecer.

"mis días azules"

Vuelvo a escribir. Por tu culpa. Vuelvo a este escribir terapéutico que no cura sino amalgama y empalidece mi autoestima. Vuelvo a tener quince años y sentirme un incomprendido que quiere hacer realidad lo que habita en mi cabeza, y lo veo tan claro que no sé cómo se hace.

Como encima de una islita en medio de la calle, una porción de tierra rodeada de gente por todas sus fronteras. Gente que fluye sabiendo adonde va, como llegar y porqué circula. Gente que no interactúa demasiado, y menos conmigo. Qué problema tan grande vendrá si el cambio climático elevara el nivel de las gentes y mi isla quedara bajo manto humano, indiferente, fluido.

Tú, mientras tanto, a veces, pasas a mi lado, y atracas tu barca en las playas de mi isla. Tomas tierra, saludas, estás. La sensación, más bien, es que recalas en mis playas por efecto de la corriente o, alternativamente, atraída por los fuegos artificiales que ocasionalmente ocurren allí. Entonces, tenemos –el único habitante del habitáculo, cuyo único soporte físico es el suelo, soy yo- que ayudarte a salir de la balsa, y repostamos el motor del vehículo, porque tú piensas que el motor elonga el combustible sin fin, o, alternativamente, piensas que el devenir de acontecimientos es sabio, como dirigido por un santo que sólo desea el bien nuestro.

Avistando barco a pocas millas, haces uso de tus propios fuegos y bengalas y vistes tu embarcación para la procesión de los marineros y adoptas aires de fiesta, con un barco que ni siquiera es seguro que vayas a volver a ver. Te excita lo nuevo. Te gusta lo usado pero no lo limpias ni adecentas. Ya sólo tiene valor sentimental.



Entonces creo ver cómo vendrás, detrás de mí,
Envuelta en una música.
Volando en una brisa de trompetas, flotando sobre el mar en mi cabeza.
Cantando, bailando y gritando que jamás me dejarás.

El mar, detrás de ti, escribe en una página cursiva de una prosa de madera, sin rima.
Envuelta en una música especial.

¿Dónde están los días y ese azul?
El recuerdo de tu azul, pálido y triste, como hambriento.
Sólo puede ser la casualidad, que nos va a alcanzar y a matar.

Las sombras de tu corazón buscaré y fingiré que he sido yo hasta verte la cara.
Ese azul no va a volver.



Y es que el azul del mar nos puede atrapar.
Podemos vernos condenados a no querer nada más que la búsqueda de ese azul y ese olor que son mi infancia.

Y buscarme y buscarme y creerme que me encuentro.
Y darme cuenta de que el cristal se rompe al tocarlo y que las figuras de sal tienen su espacio, de paz, y no merecen ser molestadas, porque estropearán nuestra comida.

El azul de mi mar, cuando era pequeño, me ha condenado.
A pesar de que crecí lejos del mar, lo añoro. Pero yo soy un enfermo nostálgico patológico y pesimista.

Busco mi azul, mi mar y mi cielo de niño: el candor del pecho y el “colo”: lo veo en ti: te lo pido: pero a ti te molesta que yo te lo pida y además no me lo ofreces. Así que el azul también puede ser de lluvia, pero entonces quiero estar sólo y confabular conmigo mismo hasta comprender el mundo. En ese momento no te necesito porque mi espíritu es tuyo, pero camino por delante, marcando el camino en el que creo. Y a un gesto tuyo todo tiembla y corren peligro los cimientos de mi construcción mental-vital, como si argumentos dependieran de su emisor y no de ellos mismos.

Ofrécete más a mí y muéstrame tu azul, que es el mío. No me hace falta más.

agradecimientos: i.f.

futuro nebuloso

como si de nada le hubieran servido los bofetones del tiempo y la gente, J siguió, años y años, dirigiendo su vida hacia su proyecto utópico. hubo ocasiones en que llegó notar las luces al fondo, augurio de un resultado próximo. pero siempre volvía a la oscuridad. una y otra vez. su estrella no abandonaba el cielo, y él hablaba con ella todas las noches: le prometía felicidad, algún día. él supo esperar. más tiempo del exigible. esperó, un poco más. cada vez se hundió más. la palabra felicidad estuvo presente en la parte anterior de su cavidad craneal, bien pegada a la pared interior, entre cráneo y cerebro, sin atreverse a atravesar la masa gris y proyectarse por sus retinas, como en un cine... y demostrar a todos que fue feliz.

miscelánea de iván y muro

Eres espectáculo cuando tienes un, y tú ni siquiera,
muro en frente, lo llegas a, construido por ti, notar.

Las lágrimas sólo tu puedes del cocodrilo te hacen que desaparezcas.
Ciegan y absorben.
No esperes a y tu ni que nadie llegue ni siquiera a derribarlo porque lo
llegas a notar. Ese alguien nunca te apoderas de va a llegar mi mente y
todos a tu y mi espacio alrededor desaparecerán,

y tú, cocodrilo, te alejarás y, me alimentas, nunca conseguirás, con mi propia, carne y rencor, que un día deseaste tanto.

me das lo que merezco.

lágrimas de cocodrilo

las lágrimas del cocodrilo,
que se autoconsume y va desaparaciendo,
¡qué paradoja!
la del que sufre y disfruta al tiempo
con su autoconsumo.

el cocodrilo se propone un giro sobre sí mismo
afilar los dientes
y caer sobre presas más importantes que él mismo.

y dejar de llorar por la autofustigación destructiva.

No todos los días se tiene tanto sueño

La vida como comentario de ésta,…, la vida a un salto a un toque de piedra a unos dedos que buscaban la mano porque querían ser mano, pero el tiempo pasaba, todo era incertidumbre dentro de la cuarta dimensión espacio tiempo, y aquellos dedos que buscaban la mano porque querían ser mano,…, y la mano se convertía en boca y ojos, corazón y aparato reproductor, vientre plano y rodillas, codos, dientes calientes, lunar escondidos en las profundidades de la anatomía submarina de turno, y todo iba metamorfoseándose hasta hacerse boliche ahora rana después rebanada tierna mientras zapato color escarlata tras barba níspera antes estornudo callado siempre bostezo de pantera rosa quizás, hasta llegar al final de aquel viaje astromático y volverse un lápiz con el que escribir cuentos.
Que nos jodan.

Nos gusta ser originales

Conseguimos arrancarnos del sofá y el té con leche y hierba buena. Se estaba tan bien, sin hacer nada, sintiendo la pereza como se iba instalando al pasar el dedo por encima de la piel, arañando el tiempo. Y qué cuestión más incómoda, teníamos las entradas, eso de coger el coche y llegar hasta el lugar del concierto, y hacer cola, sería entretenido quizás, pero qué cuestión,..., y cogimos el coche y llegamos al lugar del concierto, no nos diferenciábamos mucho de esos ratones de laboratorio que salen por la tele, reponiéndonos de nosotros mismos en una esquina, después de una sesión de electroshock estomacal,y mucha gente por la plaza, todos hacíamos lo mismo. Al principio y al final, todos la misma basura original, las mismas latas de cerveza, las mismas servilletas que habían envuelto deliciosos sandwiches de jamón york y queso, las mismas colillas pisoteadas en aquel mismo suelo, sin mostrar el mínimo interés por hacer esa misma cola rodeados de tantos modernos enredados en las mismas conversaciones sobre los mismos grupos.
Por el mismo escenario, siempre el mismo escenario, se pasearon abogados que cogerían temprano el tren hacia Madrid, físicos becados por el Ministerio de Educación fascinados con el cuarto estado de la materia, desempleados en busca de empleo, amantes de la Estadística o la Escenografía, opositores a técnico de Hacienda, estudiantes entregados a los mismos planes de estudio,..., todos en las mismas escaleras sin saber si continuar, Marta que tira la valla, David que maldice a Los Planetas,..., todos en las mismas escaleras, tras la exaltación espontánea de amor (des)comunal. Estábamos derrotados, y llegamos discutiendo a casa, y seguimos discutiendoal acostarnos, y nos levantamos discutiendo, y nos largamos de Córdoba discutiendo, y nos lo pasamos tan bien,...
http://www.youtube.com/watch?v=nndf-Qqg7m4&mode=related&search=

conflicto especular

espejo...

(Del latín specŭlum).
1. Tabla de cristal azogado por la parte posterior, y también de acero u otro material bruñido, para que se reflejen en él los objetos que tenga delante. 2. Cosa que da imagen de algo. 4. Arq. Adorno aovado que se entalla en las molduras huecas y suele llevar floroncillos. 5. obsidiana.

espejo no es nada sin ojo. espejo es absurdo en sí mismo. el reflejador requiere público, animal o humano, emisor de haz visual de ida y vuelta, si hay espejo. sin él no hay vuelta, sin ojo no hay espejo. para qué sirve. respuesta, para nada. qué refleja mirror. respuesta: depende del acreedor de imágenes. tanto depende, que sin él, no hay reflejo, y el dispositivo pierde su esencia, que es su función, y demuestra el egoísmo del hombre, pieza indispensable en el sentido de sus hallazgos.

agradecimientos a r.a.e.

Teoría de la realtividad

El concierto empieza en tres cuartos de hora,como escuchais, y esto tarda, yo no quiero lo mío, estoy saturada, yo también estoy saturado, no puedo moverme de aquí, ahora sólo pienso en dormir un poco, qué asco, realmente asqueroso, pero no vamos a irnos y dejar al tipo colgado con sus malditos batidos de fresa, de avellana, de granada, puta leche, qué asco, es lo único que puedo decir, casi susurrar, no me cabe, entendéis, no me cabe un gramo, un mililitro, un nano segundo pasa demasiado lento,..., a cuento de qué historia nos pedimos toda esta mierda, es verdad, sólo queríamos dejar que el tiempo pasara sobre nosotros, y nos arrastrara a algún paraíso artificial, donde no hubiera espacio para prisas, el tiempo es tan relativo,...,no más teorías, ni general ni especial, ni Einstein ni gemelos que envejecen de maneras iguales y disntintas, que si una pelota la lanzamos a una velocidad de 50 kilómetros por hora, joder, sí, joder, menuda potencia, bueno, digamos a 10 kilómetros por hora, va, esto va, bueno, y la lanzamos contra un tren que es todo transparente, y este tren va a unos setenta kilómetros por hora el que está dentro del tren verá que la pelotase mueve a unos ochenta kilómetros por hora, esto no me lo creo, sin embargo, imagínate que tuvieramos una linterna, creo que este intento de reproducir teorías es un fracaso, sí, un pequeño fracaso

Javi y las lembrazas de su sobrino

"> " border="0" alt="" /> No he podido resistirme ante este ejercicio de mímica

Para más información dirigirse a www.javimorenete.blogspot.com

Camile Claudel y Rodin

Perdonen, he robado esta foto

Cagando luz

La jauría
se calma a veces;
aunque algún ladrador
siempre queda
olfateando
en busca de
una buena oportunidad
para dejar patente,
una vez más,
su estreñida lucidez.

Hace dos años era lunes

Prometimos que no cambiaríamos jamás. Las promesas que no puedes comprender Con lo que esta cayendo y no tengo paraguas que obtuve a cambio de intentar hacerlo bien si solo es para mi, quiero mi parte de lo bueno quiero que, no será peor, seguro que es mejor, llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras Si de pronto no te queda donde ir Sé tú mismo, repetimos una y otra vez. Puedes empezar buscarme a mi, el que decide que me he perdido en corrientes circulares en el tiempo Pero para ser yo mismo como tengo que ser. A veces pienso en lo estúpido que fui, las fuerzas que gasté, el tiempo que perdí. Y aunque juré que nunca más voy a darme una fiesta por mi cumpleaños toda esta mierda se acabó Voy a dejarlo de verdad, ya no me gusta nada. Y a ordenar por fin la casa, Ahora pienso en lo estúpido que fui, las fuerzas que gasté, el tiempo que perdí. Por las mañanas pongo siempre el mismo disco y, aunque todo lo que dice es la verdad, peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son. Iba a hacerlo esta mañana. estar en el centro si no es mucho pedir Tengo que usar las manos o puedo usar los pies. son las cosas que has tenido que dejar. Si lo hago, ¿quién me va a entender? Te voy a perdonar, el que controla el firmamento Si te quedas esta noche Empezar con otra vida. Pensé que sería lo mejor, A veces pienso en lo estúpido que fui, las fuerzas que gasté, el tiempo que perdí. Y después pensé: ¡mejor que no! y viajar en su interior Una vez, si mal no recuerdo me tenias en la punta de los dedos no está mal, y llegar a las estrellas Bicho aquí, Puedo hacer lo que quiera, puedo hacer una esfera entre fuga a la rata esto, pegada a las palabras pegadate reclamo. Prometo que voy a cambiar , se entalcan, se perfuman, qué pobre amante, incapaz Ahora lo que odio y lo que somos casi es igual. quiero tenerte dando vueltas a mi lado todo el tiempo en nueve orbitas concentricas y yo nada mas Ya es la noche, vení,Y después de hacer todo lo que hacen, hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura. No será peor de lo que era no será peor, seguro que es mejor No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo. levantan, se bañanAlejandra, mi bicho, vení a estas líneas, a este papel de arroz dale abad a la zorra, a este fieltro que aquí contra este balance histérico, y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.y para vos, la fiesta Acepto este destino de camisas planchadas, Iba a hacerlo esta mañana, levantarme de la cama, comprar algo de comida y ordenar por fin mi vida.

Cut up, por Los Planetas y Cortázar. Feliz cumpleaños total.

cumpleaños perdidos

he ido perdiendo los cumpleaños de mis amigos
pero recuerdo qué edades tienen todos
y no puedo felicitar a ninguno.

una calada a un camel a medias
un sorbo más a esta copa de vino
empiezo a escribir cartas de felicitación mis amigos
por todos los cumpleaños perdidos.

Compañero de Cine

Esa fatiga crónica que hacía años lo mantenía descansando al margen de lo cotidiano. Él también estaba cansado, como su personaje, un cansancio antiguo lo cansaba desde que abría un ojo, y luego el otro ojo, todo legañas, y la sola vista de la pared ya le producía un hartazgo profundo, que lo hacía bostezar hasta cuatro veces antes de pretender siquiera hacer un gesto para incorporarse. Cuando conseguía encadenar un bostezo y un estiramiento de piernas, ya estaban los ojos abiertos y la boca despierta, entonces, lentamente, un pie y luego otro, primero dejaba caer los talones en la alfombre de saco, los dedos tocaban fondo, resoplaba dejando caer el peso del cansancio sobre las almohadillas de los pies y de los dedos, y de los dedos y de los pies, las rodillas se articulaban hasta que lo hacía de la misma manera la espalda como una cremallera, recíen levantado, en pijama, cansado de esperar un día en le que dejara de recibir cartas por la ausencia del propio cansancio.

Comiendo en la Corredera y durmiendo siesta en la tetería

Payasos, payasa
Indios, saltimbanquis,
mequetrefes, fantoches, payasos,...

Serás lo que quieras ser,
serás lo que tú no ves,
yo quiero ser como Peter Pan

Una supernova plantea un problema cosmológico

Debido a que las supernovas tipo Ia tienen normalmente el mismo brillo, se pueden utilizar para establecer distancias en el Universo, la mayor dificultad con la que siempre se encuentra la astronomía.

músico

como notas musicales
de tu sexo extraigo
y compongo mis momentos de armonía

La Comedia

Oliveira se apoderó de la mano de la Maga y le contó atentamente los dedos. Después colocó la piedra sobre la palma, fue doblando los dedos uno a uno, y encima de todo puso un beso. La Maga vio que había cerrado los ojos y parecía como ausente. «Comediante», pensó enternecida.

el camino...esquema-paradigma

"... la verdad no tiene un camino único, ni siquiera es inexcrutable.
la verdad es de cada persona. primer problema: la verdad no es objetiva, lo que no implica su inexistencia sino, más bien, que existe muchas veces. la verdad no es ella misma, es las verdades.

la comprensión de este esquema-paradigma puede constituir el punto de partida de la intelectualidad: comprender la inexistencia de la verdad absoluta. por eso, honestamente, he de admitir que este mismo esquema-paradigma podría no ser cierto, ni conducir a la verdad misma. pero sí puede ayudar a encontrarla.
la verdad podría ser un espacio cuya esencia sea el argumento. la validez de las proposiciones no descansa sobre ellas mismas sino sobre su justificación, que pueden adoptar múltiples expresiones, cuando son coherentes. la coherencia genera la aceptabilidad de proposiciones.

por este motivo, creo en mi abandono paulatino de la intelectualidad. el amor conduce a su abandono. no es argumentable, ni dudable ni, por tanto, discutible. un amor carece de coherencia. es como tener la verdad cogida de una pata. y esto no puede ser posible, creo. y sin embargo, quiero buscar la verdad..."

verdadero sorel

Aquel hombre de la chaqueta turquesa se fue sin decirnos su nombre

Creo que los dos tenemos miedo de lo mismo. Y por una misma razón. Nunca hemos conseguido, ninguno de los dos, entrar en la vida. Estamos colgando del lado de afuera, por mucho que hagamos, convencidos de que nos vamos a caer en el próximo tumbo.

Dani y Marta.

Somos gente aburrida

Nos dedicamos a hacer caipiriñas toda la tarde. Compramos una botella de ron blanco de alguna isla ultramarina excolonia francesa que mezclábamos con zumo.Pusimos música. Esperamos al resto de invitados exprimiendo limones, picando hielo, cortando pan, cambiando los muebles de sitio, doblando servilletas. Cuando llegaron los invitados seguíamos doblando servilletas, cambiando los muebles de sitio, cortando pan, picando hielo, troceando limones. Ante el fracaso evidente de nuestras caipiriñas, el hielo terminó por derretirse, los invitados se lanzaron a por la escasa comida que habíamos preparado en platos de plástico, teniendo que apartar de su vista las servilletas de papel por si llegaban a ser confundidas con productos comestibles, cada uno buscó su rincón donde rumiar su hambre. Terminamos hablando de los viajes de Gulliver.

Somos enfermos mentales

Sí, definitivamente, yo no kería decirlo, acaso pretendía que todo kedara en lo ke viene a ser la privacidad, pero el principio de publicidad ke ordena nuestros movimientos me empuja a manifestarlo, akí, ahora, antes y después, tras preguntas que tornaron en afirmaciones categóricas ke no dejaron sikiera un pekeño reskicio para introducir la duda y hacerlas volar por los aires hasta nuestros pies, hay kien puso dinamita y encendió la mecha, fantástico, todos acudimos al espectáculo de lo público, fuegos artificiales, me encantan, por ello, sí, definitivamente, sólo puedo hacer publicidad a través del espejo, de una idea ke va tomando forma en tiny y negrita: somos gente afectada por alguna clase de enfermedad mental.

Somos gente ilustrada

Teatro de Bertolt Bercht, si pudiera hablarme en francés mejor, quizás prefiera hacerlo sobre la idea que inspiró a Mozart a escribir su Don Giovanni, acaso sepa contarme la leyenda del uccellino, si prueba a abordar la cuestión del psicoanálisis, en alemán estricto por favor, queremos gente ilustrada

PALAA

J_ugando U_n L_aaaaargo I_ntento de A_crobacia....

Nuestras obras

"Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócritay les impone los deberes cotidianos".

Alquiler de gorras

En mitad del puente robamos estas sombras al fondo del papel. En el papel llevabas copiados unos versos de memoria, aprendidos con voluntad para una buena ocasión. Aquella podría ser. No más, no menos. Entonces arrancaste el verbo, en mitad del puente, en bajito, casi avergonzado por el evidente ridículo de tu tono de voz.
"¿Has visto verdaderamente
has visto la nieve
los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado de verdad
has tocado el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amàs
Has vivido como un golpe en la frente el instante el jadeo la caìda la fuga
Has sabidocon cada poro de la piel
sabido que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazòn habìa que tirarlos
habìa que llorarlos
habìa que inventarlos otra vez?"


Y las bombillas de las farolas que colgaban hacia arriba.

Regreso

Siempre se vuelve al escenario del crimen.

Deliciosas sobremesas y lecturas no académicas en época de exámenes académicos

Se va la tarde,No tengas prisa,Hoy te quedas a fumar.
Se va la gente,Los últimos que quedan por el bulevar.
Y a falta de luces, buenos son tus ojos.A buena hora la deuda de tenerte.
Y cuando faltas yo te busco como loco en el mercado.Y casi siempre te confundo en el carmín de las tenderas.Siempre tan cerca del delirio y el pecado,Sin moverme casi nunca de tu vera.
Se va la noche,No tengas prisa,Quédate a desayunar.
Si nos echamos de menosTe llevo de puntillas a cualquier portal.
Y así es como empiezo a soñarte en mi casa,Vestida de domingo en zapatillas y pijama.
Y cuando faltas yo te busco sin saber dónde encontrarte.No conozco ni pretendo conocerte los secretos.Siempre tan cerca del capricho de esperarte,Sin dejarnos de la mano casi nunca en este viaje.
Y cuando faltas yo te busco como loco en el mercado.Y casi siempre te confundo en el carmín de las tenderas.Siempre tan cerca del delirio y el pecado,Sin moverme casi nunca de tu vera.

Paco Cifuentes.

"Estudié Derecho en la Hispalense (no acabé, me distraje). Deliciosas sobremesas en la facultad y lecturas (no académicas) en época de exámenes."

La Isla

" Y a la tercera repetición del coro, empujó las barras del cabrestante al frente de ellos con gran brío. Más aun en aquel momento de excitación, ese canto lúgubre me trasladaba con la imaginación, en un segundo, a mi vieja posada del Almirante Benbow, en la cual oía de nuevo la voz de aquel capitán sobresaliendo sobre el coro entero. Pero muy pronto el ancla estaba ya fuera y se la dejaba colgar, escurriendo junto a la proa. Pronto se izaron también las velas, que comenzaron a hincharse suavemente con la brisa, y las costas y los buques empezaron a desfilar ante mis ojos de uno y otro lado, de tal manera que, antes de que hubiera ido a buscar en el sueño una hora de descanso, ya La Española había zarpado gentilmente, empezando su viaje hacia la isla del Tesoro. "

Y de postre

No es evitable, quizás con un poco de esfuerzo. No tengo fuerzas ni para coger el bolígrafo y escribir una postal. La primera mitad ha acabado conmigo. Ahora la nostalgia se instala lenta como sin levantar la voz. No hay nada que hacer, comienza la segunda mitad. Odio las mitades. Las segundas mitades. Tras las primeras mitades, todo parece acabar, como el primero de agosto, como el segundo de agosto, como el tercero, y el cuarto,..., cuando aún pensaba que julio era infinito, y su prolongación deliciosa.

Grabando música

Pon éste, de quién, Tom Waits, Tom Waits! please baby call me,...,jajajaja, oui très bien, comme Françoise Hardy, Françoise Hardy!, también está aquí la chica, Comment te dire adieu?, certo!, La mer,..., voyager!, estás como una cabra, La mer!!!!, no no no no, escucha que esto es mucho mejor, pero atenta eh?, sí, venga ya pesao, y con todos ustedes y todos nosotros, redoble de tambores porfavor, Van Morrison, Van Morrison!, a bailar, a bailar, no cabe la posibilidad de escuchar a Van Morrison sin bailarlo!, poniendo caras, tocando la armónica, jajajaja, a la derecha, mira, dame la mano, déjate, a la vez, sí, no se puede nada mejor, paso años sesenta, jajajaja, y qué me dices de esta mujer, Nina Simone, Nina Simone!, buena elección, sí, muy bueno,..., just care for me, ey, paso, paso, paso, paso.

Escribiendo en la libretita

Ahora que he llegado a casa y he perdido las llaves y los amigos duermen y cojo una hamaca, tengo sueño, y te imagino llegando a casa, la puerta con llaves, y con aquella chica guapa que conociste hace unos días y cogeis unas hamacas que aguantan tu borrachera y tus bostezos y desde donde ella te señala alguna estrella a la que llama de una determinada manera que se te olvida al segundo y tú piensas en alcanzar la cama o follártela aquí y ella continúa señalando estrellas y pensando en tú boca mordiéndola lenta y tú ojo y su ojo y decides servir unos gintonics y ella te sigue hasta la cocina y os deslizáis hasta la cama.

Te he visto hablando con una chica guapa

- Finjamos que la tuvimos.
- No pasa nada, eres pequeño.

Quiero que me mandes las fotos

Que cerca del mar nos sentimos más libres es una evidencia, como la de que a la vez que produce este efecto liberador instala en la persona un profundo y cutre-romántico sentimiento de desamparo que hace aflorar las ausencias, las miserias y las sonrisas, que no pueden conducirnos más que a esa sensación de decadencia inducida por nuestras lecturas los domingos por la tarde frente a una ventana quien sabe en qué número de qué calle de qué ciudad, y no hay duda, esta predisposición que de manera natural muestran algunas personas se entrena con los años, se fundamenta con la propia trayectoria de la inercia de nuestros pasos y nuestra preferencia por sentirnos pobre colina ahora poderosa cumbre ahora también siendo siempre acantilado.
Que cerca del mar nos sentimos más esclavos de las ausencias y de las no presencias, del tamiz por el que se filtra nuestra anarquía transformando el caos en palabras, y cada palabra un barrote, y cada palabra un barrote, sin alcanzar la reja, intuyendo el abismo entre palabra y palabra, entre barrote y reja, entre la anarquía y el caos, la inconstancia y la certidumbre,..., pero que cerca del mar nos sentimos más desgraciados sin Cortázar, denota cierta estupidez argumental sentimental de pedante inmaduro, a lo que sólo puedo responder con un: te pienso.

La música nos hace un poco más libres

- Mira, no pido mucho, solamente tu mano, tenerla como un sapito que duerme así contento. Necesito esa puerta que me dabas para entrar a tu mundo, ese trocito de azúcar verde, de redondo alegre. ¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas? No puedes, por razones técnicas. Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo, el durazno sedoso de la palma y el dorso, ese país de azules árboles. Asì la tomo y la sostengo, como si de ello dependiera muchísimo del mundo, la sucesión de las cuatro estaciones, el canto de los gallos, el amor de los hombres.


- Cortázar.

La música nos hace un poco más libres. Abandonamos nuestra racionalidad, alcanzamos el otro lado de la frontera, aparcamos nuestras miserias y recuerdos. Nadie depende de ninguna mano, ni necesita puertas, ni mundos, ni certidumbres. Ni Cortázar.

Leímos cuentos antes de acostarnos

Nos levantamos pegajosos. Aunque la cama es enorme, el calor de la ciudad nos vence, y nos hace sudar incluso manteniendo la misma postura, destapados y en ropa interior. Si estamos quietos durante un rato, el calor se convierte en cansancio, y retomamos el sueño. Se escucha música, viene del salón. Nos levantamos. Nos ponemos guapos. Cuando volvemos a caer en la cama, las calles amanecen, nosotros regresamos al mismo calor. Sudamos, las rodillas se doblan lentas, al cabo de un tiempo nos olvidamos del sudor, sólo nos recordamos corriendo hasta el escenario número dos para escuchar a Astrud. Cambiamos de forma. Cambiamos de aspecto. Cambiamos de tiempo.

Soñé con la cama

No todo está en su sitio. Lámpara de diseño. No hay cortinas. Hemos olvidado las persianas. La colcha es de Ikea y la cama también. - Me largo, hoy voy de casual friday, el pan congelado lo poneis directamente en la tostadora. - Qué pijo, me gusta tu polo de colores. - Qué pereza, me quedaría durmiendo hasta la hora de comer. Ahora ponerse el traje de chaqueta,..., esto es una tortura, lo del traje, no puedo, no soporto vestirme de uniforme, en cuanto termine la entrevista me vengo para aquí, no quiero ir por la calle con estas pintas. Y tú aquí durmiendo,...-Quizás vaya a darme una vuelta al Prado. - Yo me quedaría durmiendo, no paro de dar bostezos.
El sueño se alargó todo el postsueño, tú también.

En la cama

¿De dónde salieron los habitantes de esta ciudad?,
¿de dónde salió tanta gente?,
me tropiezo con todos los personajes,
cruzo una esquina,
no te alcanzo

De qué hablamos cuando hablamos de amor

Hoy recupero texto de otra entrada, pero las palabras tienen el color del mar. Y vuelvo a las misma palabras porque son como un pequeño susurro que me inspira mis sueños en la siesta de calor, y vuelvo a estas palabras de Raymond Carver porque,..., yo supongo que cuando se habla de amor, se habla de siesta, de Tour, de sombrilla en la playa, de cerveza en el chiringuito, de juegos y pelotas, helado, nudismos entre las dunas, música y sandalias, bikinis y besos.
Imagina una calita, yo te sirvo una clara. Es verano y luce el sol, es la costa catalana. Estamos tranquilos, como anestesiados. Después del gazpacho nos quedamos dormidos mirando el Tour de Francia en la típica etapa donde Lance gana imponiéndose al sprint con un segundo de ventaja en el último suspiro colgándose a sus hombros el maillot amarillo. De nuevo al chiringuito, un bañito, un helado de pistacho y un partido al futbolín. Lanzamos unos frisbis, jugamos a las cartas y acabamos cenando sardinas y ensalada. Bebemos, dorados. Hablamos, callados. La luna, la sal, tus labios mojados. Me entra la sed y pido una copa y España se queda en cuartos en la Eurocopa. Pero nos da igual, hoy ganaremos el Mundial,...

Cine de Verano

Cálidos besos estivales,
me encanta,
la frase con más plástica de los últimos tiempos

Desayuno con Hemingway

Una vez desayunada, tras recuperar tiempo y sueño perdido, ordenando papeles, regresé a algunos libros, que me hicieron recordar aquella sobremesa en el cuarto de Luis comiendo cereales mientras escuchábamos música, y cuando miramos el reloj ya llegábamos tarde,..., pasamos por aquel parque.

Le jardin
Des milliers et des milliers d'années
Ne sauraient suffire
Pour dire
La petite seconde d'éternité
Où tu m'as embrassé
Où je t'ai embrassèe
Un matin dans la lumière de l'hiver
Au parc Montsouris à Paris
A Paris
Sur la terre
La terre qui est un astre.

Dislexia

Yo tampoco

dicotomía?

ON 1 OFF
ON 1 OFF
ENCENDIDO 2 APAGADO
ENCENDIDO 2 APAGADO
START 3 FINISH
START 3 FINISH
SI 4 NO
SI 4 NO
A 5 B
A 5 B

sigo sin entender nada.

Museo Rodin

El pensador desde su posición en mitad del jardín parece estar diciendo: quisiera abandonar esta postura reflexiva, unirme a los que me fotografían, tirarme en alguna hamaca a tomar el sol de la ciudad, lanzarme a la piscina,..., qué vértigo la libertad.

Maga

Nadie entendió la tempestad, fuimos un gran salto. Nadie lo entendió. ¿Quién fue el último en sentiralgo nuevo bajo el sol? Ha dejado de lloverdentro de la foto. Nadie lo entendió. Un segundo para siemprecomo ahora lo que sientes. Juntos en algún momento
abrimos libros distintos ...



No tocaron esta canción.

a veces pienso que tan solo ha sido un sueño... y que aún estás aquí

 

Ella,Él

Ella/ Él dice: Esta tarde
en un café
he bebido
un licor tembloroso.
Quisisera partir a Londres contigo.






Él/Ella piensa: un yogur es lo más que podría ofrecerle.
No será necesario que le presente a Simon(e).

Summercase

Puente de Andalucía. La Riviera. Yann Tiersen. Encantados por la psicodelia musical. Casa de Marta. Salchichas con Ketchup. Puerta de Toledo. Jimena que tira la fotografía. Metro. Gran Vía. Una calle perpendicular. Low. No tenemos pase. Nos colamos. Todo es cuestión de apariencias. Señor Chinarro. Amable. Temazos, dice Marta. David pone caras y posturas, The Smiths. Jimena se larga. Cientocincuentafotografías. Ey!, eres moderno?, interrogo a quien me voy encontrando. Egolatrías. Todos posan y se encantan en su pretendida modernidad. Marta y David se acercan al Señor Chinarro. Cosas de la fama. Estoy destruida. Quiero una cama. Estos dos no paran de darle cuerda al tipo. Unirse es la solución. Pongo cara de antipática y me acerco a ellos. El tipo nos invita a cervezas. Genial. El amigo del tipo acaba de estrenar la década de los cuarenta y hace intentos de ligar con Marta. Quiere regresar a los veintitantos follándose a una de veintitres. El tipo y yo reinvidicamos: queremos irnos a la cama. Podría sonar a proposición pasada. Nada más lejos de la realidad. El amigo del tipo no desepera en su intento. Ingenuo. David bebe su cerveza. El tipo y yo nos embarcamos en una suerte de conversación onírica. Habla de depresiones, sueños, cansancio, fábricas y horarios laborales. Salimos a la calle. David va a buscar su abrigo. Todos tienen la misma idea. Podemos pudrirnos con este frío. El amigo del tipo decide continuar con su tática y su estrategia. Parece no darse por enterado que hoy dormirá solo. Aquello se acaba. De vuelta a casa. Sofá y manta. Repasamos fotografías.

Siempre se me olvida

Comprar la entrada, ir a revisión de Fiscal, pasarme por copistería, sacar de la Biblioteca varios libros, cargar el teléfono, el mp3, pasearme por los tablones en busca de convocatorias, llamar a Jesús para someterlo a cuestionario pre-examen, coger sitio en Máxima Concentración del Rectorado, cita con Raymond Carver, maldecir al primo que me boicotea, escribir un correo a los amigos que están lejos,...

Leíamos libros en los escalones de la plaza

Era febrero.
Me regalaron un libro.
Paroles de Jaques Prevert.
No he conseguido desprenderme de él.


Quel jour sommes-nous
Nous sommes tous les jours
Mon amie
Nous sommes toute la vie
Mon amour
Nous nous aimons et nous vivons
Nous vivons et nous nous aimons
Et nous ne savons pas ce que c'est que la vie
Et nous ne savons pas ce que c'est que le jour
Et nous ne savons pas ce que c'est que l'amour.

mk2Parnasse

Al final, está la playa.

Je lui parle pas des filles de Jussieu. Elle parle pas trop de Depardieu. Oui on évite ces sujets-là.
Fanny Ardant et moi. Il y a un truc dans son regard. Qui me reproche de rentrer trop tard. Elle voudrait que je sois là tout le temps.
Evidemment Fanny Ardant.

Letra: Vincent Delerm.

Queremos a Wally

Por grande que sea el mundo hay los recortes de uñas,
las pelusas,
los sobres fatigados,
las pestañas que caen.
¿Adonde van las nieblas, la borra del café, los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve

Je t'aime moi non plus

Esta fue la típica historia de amistad entre camisetas que pertenecían a mundos distintos. Una cebolla parecía ser el abismo entre ellas. Ambas quedaron enganchadas por la casualidad, pero resultó ser la imperfección de la otra lo que propició esta fotografía. Ella tan hermosa con su diadema de diamantes falsos, los labios siempre a punto para ser besados por chicos de sonrisa fácil y chaleco blanco. La otra con sus tres C, qué decir, irresistible la P, el tono rojo de las mayúsculas, el fondo amarillo,..., quien tomó la foto del diálogo entre los protagonistas fue acusado de lascivo.

Encuentro entre el chico, la chica y el hombre

Cuando se acabó el disco, bailaron con el siguiente, y cuando se acabó éste el chico declaró:Estoy borracho.
Y la chica negó:No, no está borracho.
El hombre dio la vuelta al disco, y el chico repitió:Lo estoy.
Baila conmigo. Le pidió la chica al chico, y luego al hombre; y cuando el hombre se levantó, avanzó hacia él con los brazos abiertos.

Esa gente de allí. Están mirándonos. Observó la chica.
No pasa nada. Dijo el hombre. Es mi casa.
Que miren. Dijo la chica.
Eso es. La apoyó el hombre. Creían haberlo visto todo en esta casa. pero no habían visto esto, ¿eh?
Sintió el aliento de la chica en el cuello.
Espero que te guste la cama.La chica cerró los ojos; luego los abrió. Pegó la cara contra el hombro del hombre. Y atrajo su cuerpo hacia sí.Debes de estar desesperado o algo parecido. Le dijo. Raymond Carver.

La antipoesía

Pregunto yo si valdrá la pena poner un disco, la pena leer un árbol, la pena plantar un libro, si todo desvanece, si nada perdurará
- tal vez no valga la pena


- no llores
- estoy riendo
- no nazcas
- estoy muriendo

Instrucciones para sonreir

Abandone manías musicales que lo/la induzcan a estados de ánimos decadentes. Recoja todos sus Cds de Piazzola, Aznavour, clásicos románticos, y bandas sonoras sentimentaloides. Quizás su compañera de piso haga buen uso de ellos. Una vez haya conseguido deshacerse de todo este material que lo/la empujaba al llanto imaginario en el rincón imaginario de su habitación, no vuelva sobre sus pasos: prohibido escuchar Belle and Sebastian. Este grupo no tiene cabida en su nueva colección de discos. Ya está usted desintoxicado/a de letras y acordes llenos de melancolías que no hacían más que mantenerlo/la en un estado pre-pos-nostálgico que de ninguna manera supondría ni a corto ni largo plazo alcanzar la risa. O la sonrisa. No queda otra solución que hacerse con el disco Total Pop, de los fántasticos Stereo Total. Alemán y Francesa. Francés y Alemana. Cuando haya conseguido bajárselo del Emule, haga sitio entre sus favoritos. Renovar es la clave, sin complejos musicales. Escuche hasta la saciedad el track 01 y 14, no olvide el track 11. Y porfavor, acompañe toda esta terapia con alguna cerveza, buena compañía y Vogue.

Libros, papeles y discos

- Estarán entre tus papeles y tus libros, entre tus discos, quién sabe, me pregunto, qué final le habrás concedido a las cartas, a mis cartas en concreto, en qué bolsillo sueles esconderlas hasta leerlas.

- No, lo quemé todo.

Collage Collagè Collagé

monochrome flat, monochrome life, only abscence near me, nothing but silence around me. sometimes i search an event or something to remember, but i've really got nothing in mind. sometimes i open the windows and listen people walking in the down streets. there is a life out there. but don't be scared, i found a good job and i go to work every day on my old bicycle you loved. anyway, i can try anything it's the same circle that leads to nowhere and i'm tired now.



Letra: Yann Tiersen.

Renaissance

..,me pides un cuento y yo te lo cuento, más bien me lo invento. Te explico que un niño cruzó el universo montado en un burro con alas de plata buscando una estrella llamada Renata que bailaba salsa con un asteroide llamado Julián Rodríguez de Malta. Malvado, engreído, traidor y forajido. Conocido bandido en la vía láctea por vender estrellas independientes a multinacionales semiespaciales. Y te duermes…



Letra: Enero en la playa.

Sólo pienso en huir

¿Todavía tienes frío? Bueno, cierra los ojos un minuto que te llevo a un lugar. Imagina una calita, yo te sirvo una clara. Es verano y luce el sol, es la costa catalana. Estamos tranquilos, como anestesiados. Después del gazpacho nos quedamos dormidos mirando el Tour de Francia en la típica etapa donde Lance gana imponiéndose al sprint con un segundo de ventaja en el último suspiro colgándose a sus hombros el maillot amarillo. De nuevo al chiringuito, un bañito, un helado de pistacho y un partido al futbolín. Lanzamos unos frisbis, jugamos a las cartas y acabamos cenando sardinas y ensalada. Bebemos, dorados. Hablamos, callados. La luna, la sal, tus labios mojados. Me entra la sed y pido una copa y España se queda en cuartos en la Eurocopa. Pero nos da igual, hoy ganaremos el Mundial,...


Letra: Enero en la playa.

Quai de la Tournelle

El paso de tiempo le obsesionaba. Cuando se acercaba su cumpleaños solía sonreir por compromiso. Sentía que todo lo arrollaba sin solución, que la inercia de la pereza lo empujaba a ninguna parte, y él simplemente se dejaba llevar,..., aquella tarde consiguió reponerse de sus ocupaciones. Se presentó con su viejo radiocassette con lector de CD. Bailamos toda la noche en el Quai de la Tournelle.




" Aquellas dos imágenes le habían entrado por los ojos como la instantánea percepción de la felicidad absoluta y sin condiciones. Se las llevaría consigo para siempre. Porque es así como te fastidia la vida. Te pilla cuando todavía tienes el alma adormecida y siembra en su interior una imagen, o un olor, o un sonído que después ya nunca puedes sacarte de encima. Y aquélla era la felicidad. Lo descubres después, cuando ya es demasiado tarde. Y ya eres, para siempre, un exiliado: a miles de kilómetros de aquella imagen, de aquel sonido, de aquel olor. A la deriva. " Alessandro Baricco.

Magia Potagia

Abracadabra,
trakabarraka,
magiapotagia.

Je t'embrasse

No se les escapó el último metro. Llegaron corriendo hasta el andén. Subieron al primer vagón: línea directa hasta casa. Entonces sonó el silbato que anunciaba el cierre de las puertas. Ocuparon derrotadas cada una su asiento. Ambas de perfil, cedían lentamente al sueño inducido por el traqueteo del vagón, sin olvidar la somnolencia que les producía el hecho de haber ingerido cerveza caliente. El cansancio les atrofiaba la capacidad de expresión oral. Una estación, caían los ojos, el conejo rosa con las manos enganchadas en las puertas, cierre automático, arrancaba el metro, otra estación, las puertas de abrían, se incorporaban de nuevo, ojos abiertos, el conejo rosa seguía advirtiendo del cierre automático de las puertas tras el silbido, silbido, cierre de puertas y vuelta al túnel de los paraísos artificiales, al movimiento suave del vagón, caída de ojos, otra estación. Una apoyaba la cabeza sobre el hombro de la otra, la otra se apoyaba en la cabeza apoyada sobre su hombro. Otra estación: Place d'Italie.
- Marta, nos hemos quedado dormidas.
Desanduvieron varias estaciones en quinientos metros de avenida hasta la rue Censier aquella noche de karaoke.

Place de la Contraescarpe

No recuerdan el espacio donde se encontraron por primera vez. Han olvidado los nombres por los que se hacían llamar en aquel tiempo. Actores secundarios. Saben que es probable que tropezaran en algún comedor público de la ciudad. Plato principal. Pan. Tres periféricos. Agua. Ella era una forzada aficionada a los yogures como consecuencia de la fobia que sufría al silencio creado por la indiferencia del extraño. Táctica. Evitaba con ello tener que sostener la mirada y la conversación del otro. Era cómodo mantenerse concentrada en el fondo del envase. Él se veía empujado a dar cuerda a su reloj, con cadencia obsesiva, mientras hablaba compulsivamente delascalles porlasque otros indigentes e insolventes del tercer cuarto del siglo pasado anduvieron en buscadefrecuentados cafés donde encontrar las piernas queescondían las minifaldas. Estrategia. De aquel primer encuentro sólo aciertan a hablar de las castañas que nunca recogieron.

filósofos

yo mismo nunca supe responder bien a la pregunta. a pesar de haber sido yo mismo su introductor en nuestras tertulias. me parece que los demás esperaban una respuesta, que sólo yo sabría. los demás creyeron siempre que era un juego sucio de come-cocos intelectualoide demodé. así, en el aburrimiento que ofrecen las preguntas incontestables, alguién encontró el primer extremo de hilo del ovillo... y comenzó a tirar.
hoy, sigue tirando. por más de dos horas al día se dedica a ejercer su profesión... desenmarañador de ovillos, buscador de agujas de pajar, escritor de lo que nadie lee. filósofo, infeliz, inocente. piensa que el otro extremo del razonamiento está dentro de la madeja.

sorel en la mercería.

New York Herald Tribune

Entonces, como lo oyes, ya, no me había parado, por eso, mira yo tampoco, ah, bien, sí, mejor, sí sí sí, mucho mejor, creo que, subrayo, bueno, y antes, no sabría decirte, pues, nada en fin. No, digo, como que, nunca después de aquello, esto, eso esto, acaso casi siempre termino, exacto, diciendo lo mismo, cada vez que te repites, sin embargo, verás, que al principio y al final todo es igual.


Texto original: dos personajes conmovedores.

Jean Paul Belmondo y Jean Seberg: riguroso play back.

Short story

El
telón
ha caído.
Fue hermoso
mientras duró.
Ya nos quedamos
esperando que nuestras
tardes y mañanas se rellenen
con conversaciones más espesas.
Creo que nos daremos a drogas varias.
Quizás lleguemos a abrazar el sexo como terapia.

Galaxias. Cosmonautas. Astronáutica

"En la imagen se distingue el polvo sideral (en color rojo) de las estrellas mayores (azul).
Andrómeda se mueve hacia la Vía Láctea a una velocidad de unos 140 kilómetros por segundo por lo que los astrónomos calculan que podrían colisionar en dentro de 3.000 millones de años."

.......... ......... ........ ....... ...... ..... .... ... .. .

ante el acoso de sus compañeros y las críticas constantes por manifestar su opinión, decidió irse. dice que no va a volver, aunque todo está por ver. la incertidumbre del sometimiento al olvido y ser ignorado tal vez podrá ser demasiado intenso para un alma en pena en vida, un perdedor nato... un delincuente de la soberbia. el terrorista del entusiasmo ha propuesto su marcha por la puerta grande... ¿qué piensan todos los demás? se está escapando el último conejo que había en la chistera de este mago, que es la vida, cuya función ha estado defraudando una vez detrás de otra a nuestro insignificante protagonista. ni si quiera él sabe si está convencido de nada de lo que hace. ya no tiene ánimo. nunca lo ha tenido. él cree que así se cura de todo mal. encerrarse en una cueva. allí no hay problemas. sin complicaciones, sin intromisiones. sin el olor a despedida que ha percibido en sociedad............................................................. .......................................... ...................... ..... . . . . . . . . . . . . adios.

Ernest Hemingway pasea por París

Es 25 de agosto de 1944.
Hace sol.
Otro día para
los habitantes
de la ciudad.
En el Ritz,
Ernest Hemingway
bebe todo el whisky
que queda en el bar.
Tiene un fusil en la mano derecha,
y un vaso en la izquierda.
Celebra el fin
de la guerra en París.




A esa hora, ocho de la mañana, Thierry Dupraz, un joven nacido en París en 1920, cae muerto a cuatro metros de la Rue Solférino por le disparo de un francotirador alemán, Jürgen Hettel, un joven nacido en Berlin en 1920. Thierry no verá la liberación de la ciudad. Hoy será el fin de su vida y el comienzo de la paz para el resto de parisinos.
Muy cerca de allí, dos horas más tarde, en la Rue Lille número 30, Marianne Forge da a luz sola en su chambre de bonne en el sexto piso. Nueve meses antes había sido violada por un soldado alemán. Diane será abandonada por su madre el mismo día de su nacimiento.
Mientras un fotógrafo se pasea por los Campos Elíseos. Espera al General De Gaulle. Dispara su cámara fotográfica.

Pasatiempos, Crucigramas

Los domingos
por la tarde
me gusta
enfrentarme
a las adversidades.
Me pongo
el uniforme
y comienzo
a escribir.
Traspaso la
frontera:
ya no distingo
la realidad
de lo fantástico.
Cada cual
tiene sus manías.
Pasatiempos.
Crucigramas.
Sudokus.

Una historia cualquiera

Paris. Metro Mabillon. Rue des canettes. Chez Georges. Antigua taberna donde tomarse unos vinos mientras juegan a ajedrez al ritmo de la trompeta de Miles Davis, o Chet Baker. En la parte de arriba. Cueva de bombillas pintadas de rojo, sillones de terciopelo y mesas circulares, donde el chino les sirve unos vinos mientras la música de Gainsbourg, Aznavour, Boris Vian los empuja,a ustedes, que allí beben de manera delicada y prudente en copas de cristal, a bailes bajo las luces de cabaret. En la parte de abajo. Éste era el escenario de la historia que acabo de recordar. También fue el escenario de otras historias, no menos interesantes, quizás igual de aburridas, que llegamos a conocer, incluso de las que fuimos protagonistas, de otras historias que fueron y de las que no supimos, cosas del azar y el tiempo. El recuerdo que me asalta comienza en esta tarbena judia, y los protagonistas que llenan de contenido la anécdota nadie medianamente conocido, aunque en algún momento llegáramos a considerarlos personajes habituales de nuestra estancia en la ciudad.

Ella, se llamaba Charlotte. Era francesa, eso creímos. Nadie nos desmintió tal creencia. Llegaba siempre sola. Andaba con el gesto distanciado. Varios vasos de vino y un cigarrillo. No quería hacer amigos. La opacidad de sus movimientos contrastaba con la plasticidad de los cuerpos del resto. Lloraba sin darse cuenta. Algunos se le acercaban. Pedían fuego. Permiso para colarse en su seriedad. Intercambiaban algunas palabras. Nombres, estudios, trabajos, origen, Estado Civil, Edad,... Conversaciones burocráticas, aburridas. Se marchaba, tras pagar la cuenta, no siempre sola.

Él, se llamaba Andrea. Era italiano, el acento cuando hacía el intento de hablar en francés lo delataba. Llegaba igualmente solo. Pasaba horas delante de la misma botella de vino. Cigarro pegado a la boca. El pie marcaba la música debajo de la mesa. No llevaba fuego jamás. Pedía fuego. Permiso para ocupar un lugar frente al otro. Fue así como lo conocimos. Se plantaba entre nosotros con una sonrisa ancha, gesticulando las onomatopeyas, golpeándo la mesa, buscando la incertidumbre y rescatando el brillo de los ojos. Lloraba sin darse cuenta. Regresaba a su banco aterciopelado. Volvía a la botella, a los cigarrillos, a los versos.

Siempre que llegábamos, al rato lo hacía ella, y justo antes lo había hecho él. Compartían sillón, nunca mesa. La distancia era infinita. Apenas un metro los separaba. Sólo adivinaban a mirarse con el rabillo del ojo. Él deseaba penetrarla. Ella ser penetrada por el otro. Él deseaba dejarse penetrar. Ella atreverse a penetrar al otro. Era complicado mantener el tipo. Sin embargo, parecían haberse convertidos en esclavos de la costumbre. Repitiendo hábitos trazados que les evitaran pasar al otro lado de la frontera.

Aquella noche, la Cave estaba llena. Nosotros bailábamos. Andrea giró la botella sobre la copa. Charlotte no tenía encendedor. Alargó el brazo hasta el cigarrillo que él sostenía entre los dedos. Él llenó otra copa. Intercambiaron sin darse cuenta algunas palabras.

Ambos sobrevivieron a las emociones.

Suponemos que aquella noche durmieron juntos y revueltos.

De cuando El Maestro y Margarita se encontraron

El Maestro y Margarita fueron secuestrados por Bulgakóv,eso dicen,...,sin embargo,nuestra investigación apunta hacia otra versión de lo que pudo acontecer, hay sospechas de que la citada Doña Margarita, creyéndose atrapada por el indigente e insolvente Gato Popota (no pudiendo ser de otra manera considerando la habilidad de este sujeto para la batalla dialéctica y el discurso brillante), decidió huir hacia adelante, llegando al sprint al último Barco.

Recogen nuestros infórmenes la declaración de algunos testigos que sitúan a Doña Margarita, exactamente, en la Popa del escenario, con Pamela Rosa y vestido de algodón a rayas negras y blancas, todo muy decimonónico.
Lo que continúa al abordaje de la Isla, tiene cierto acento fantástico en el sentido ultramarino del término, kizás se deba al exceso de Sol, Sal, arena, deseo y realidad. Comentan que al no llevar ningún tipo de sombrilla, y estando cerca de la deshidratación por la inexistencia de botellas de agua dulce, la naúfraga se resguardó bajo la toalla del también desaparecido, El Maestro, que andaba bañándose desnudo muy cerca de la orilla, ya que en un despiste el mar aprovechó para robarle las calzonas.
Así, sucedió el primer, último e infinito encuentro entre el Maestro con su desnudez total, Margarita con las sanadalias aún puestas, y las dunas desiertas. La ausencia de relojes y de todo lo demás, propició que el espacio no fuera arrollado por el tiempo, y que el Maestro y Margarita pudieran fornicar, hacer el amor, sudar y (des)hidratarse, practicar el coito, coger, sin preocupaciones de horarios mientras se contaban cuentos chinos antes, durante y después de lo anterior sin olvidar el posterior. Entonces, como entre las arenas del desierto de Namibia, dicen unos viejos alemanes, que el señor Bulgakóv, se les acercó preguntado por dos compañeros con los que se había exiliado de buena gana a aquella Isla. Los ancianos lo confundieron con un judío ortodoxo vecino suyo desaparecido algún día del año 1942. Sólo pudieron ofrecerle una botella de agua con gas.
Y Bulgakóv marchó hacia la playa, donde al fin, encontró llenos de arena a sus dos amigos de aventuras. Ella con Pamela Rosa, él hablando de cuando quemó todos los libros de Nietszche y comenzó a creer en la bondad de los otros. Haciendo el intento de introducirse en la discusión que él mantenía con ella, optó por regresar a la sombrilla y terminar las últimas páginas del libro.
Secuestrando al Maestro y Margarita en el eco de la lectura.

en la alcoba.- tercera y última entrega

La seis de la mañana. No puedo seguir en esta cama infesta que deglute mi cuerpo sin compasión. Me consume cada noche y se lleva lo mejor de mí. Se lleva mi inspiración, casi siempre nocturna para entregarme, a cambio, un sentimiento matinal de suciedad y aislamiento del grupo. Soy vomitado por los muelles desagradables que no me dejan descansar en paz, como muerto, durante algunas horas. Ansiado placer: dormir de seguido.

Me incorporo, tratando de no hacer mucha fuerza contra el camastro para evitar la punzada metálica de los muelles. Aterrizo en el suelo, primero con los pies. No creo en esas estupideces del pie derecho o el izquierdo. Como todas las mañanas, lo primero, ritualmente, es analizar el estado de las cosas generado la noche anterior. Esta noche ha entrado rocío por el ventanuco y el viento ha tirado algunos papeles de la camilla. Como no tengo criados, el brasero no está preparado. Ni tampoco el desayuno. Ni las ropas limpias, planchadas y recién perfumadas con las que alguna vez he soñado.

El suelo está muy frío. Lo recuerdo frío, pero no así, tanto. Sí recuerdo que apagué la luz temprano. Sé que me vieron, que fui espiado desde el comienzo. Ayer fue viernes. Por la noche, fue viernes por la noche. A mí el vino me gusta tomarlo a solas, el vino y yo. Esta práctica tiene ciertos riesgos, cuyos efectos voy a obviar por evidentes. Sin embargo, ellos acostumbran a hacerlo todo en manadas. Por eso no descarto que los espías de ayer fueran las viejas que viven justo en frente. Qué pensarán de mí ni lo sé ni de momento me interesa. Yo estudio a Sartre y a Camus, primero muy amigos, luego enemigos y finalmente muertos. Pensar que no se hablaron durante años, qué desgracia...Ellos... Tan racionales. ¿Qué será entonces de mí? Me voy a poner a pensar. Mientras, que las viejas hagan lo que quieran. ¡Pobres! Seguro que llevan horas trabajando en algún taller clandestino de la ciudad y piensan en lo que comentarán durante la cena, a base de caldos acuosos y colas de pescado hervidas, de lo visto ayer. En realidad, no tendrán nada que decirse, todas vieron lo mismo. Exactamente lo mismo. ¡Pobres!

Me visto sin pensar y salgo de éste apartamento turbio. Ya en la calle, me doy cuenta de algunas cosas: se me ha olvidado desayunar, la camisa que llevo está húmeda, se quedó en el suelo bajo el ventanuco, no llevo el abrigo y, además, no he cogido las monedas. Ellos no me saludan al pasar a su lado por la acera, salvo el chico de los periódicos, que sigue fiándome el diario de cada mañana. Sabe que no va a cobrar, y yo sé que no le podría pagar. A cambio, no le falta el vino que me sobra tres veces por semana. Sabe que odio apurar el contenido de las botellas. Nunca hemos hablado salvo para el saludo automático y aséptico. Creo que me estima y que intuye la racionalidad que guía mi trayectoria, todavía no reconocida. Y es que algún día, cuando muera, me concederán algún galardón de esos a la europea, a cuya entrega hay que acudir de etiqueta. Todos iguales, absurdo. Nos dan un premio por lo diferente y extraordinario de nuestra obra y, sin embargo, la irracionalidad, objeto de mis más sangrientos combates, tan común, os lleva a ocultaros tras estandarizadas telas monocromáticas. ¿De qué tiene miedo también esta otra gente? Si se trata de miedo al ridículo, es ridículo y, si se trata de miedo a la diferenciación, es contradictorio.

Esta es mi rutina, doctor. Creo que no se me olvida nada importante. Créame, señor, no estoy loco. Yo solo he alcanzado, en años de estudio y pensamientos, más conclusiones y teorías que toda la pobre gente que sobrevive a esta ciudad infame.

Además le digo, doctor, que ése día, en que reciba el galardón, aunque ya muerto, me acordaré de todos ustedes. También de usted, doctor. Y lloraré porque, de acuerdo a lo que usted me dice, doctor, no habré sido tan diferente a los demás. Usted me dice que todas las personas se intuyen aisladas en el mundo: motas de polvo, sí, pero motas diferentes, con un propio plan de actuación que los demás deberían comprender y estimar. Usted miente doctor, ¿o es que usted no se da cuenta de que yo soy de verdad diferente a los demás seres que me rodean? Ellos son lo que ellos creen normal. Sin embargo, ¿qué son, doctor? No son sino pobres irracionales. Son pobres por irracionales. Doctor, ¡pobres! ¡Pobres! ¡Pobres! ¡Irracionales!

en la alcoba.- segunda parte

Yo sé que se me ve desnudo a través de la ventana. Pero no tengo miedo de enseñar mis pudores. Creo que nadie debería mirar por las ventanas en busca de vida tras otras ventanas más tarde de la media noche. Intento ser lo que la gente convencional denomina un purista. Se trata de una tendencia hacia el comportamiento racional, lejano necesariamente de la realidad preocupada y sudorosa por la comida en el plato y el trabajo que sirve para conseguirla. Esta alteración de mi comportamiento normal comenzó de manera consciente, no como mi propia actitud ante las cosas y la perplejidad que me causaban, sino como una declaración de intenciones, ajena también a mí mismo. Todo fue pura forma. Yo quería ser un convencional purista en mi acción, consecuente y consciente de ella en todo momento; responsable de mis actos no como expresión de mi caridad religiosa, de la que siempre he dudado, o compromiso con la masa social, sino como efecto de la cómoda consecuencia de inocuidad de mis actos para conmigo y con lo racional y puramente correcto. Por esta razón, no me preocupa ser observado por los vecinos de las ventanas de enfrente a esas horas en que duermen los niños.

No miren ustedes por sus ventanas en busca de determinados objetos en determinadas circunstancias porque corren ustedes el riesgo de encontrar lo que buscan, y, entonces, hipócritamente ustedes denunciarán lo que han visto: ese espectáculo indecente y abominable de seres actuando de forma reprochablemente racional. Visiones y experiencias terribles.

Algún vecino se ha quejado alguna vez de la duración de la operación hacia mi desnudez; dicen que les molesta la luz. Tonterías de vieja, estoy convencido de que duermen como cochinos a pesar de la luz artificial desde la bombilla de cuarenta vatios que llena mi chambre, como decimos en Francia. No estoy dispuesto a ceder a sus pretensiones. Son ellos, y vosotros, que me rodeáis todos, sucios y aburridos, los que no deberíais intentar respirar la luz de mi bombilla. Nadie os ha invitado ni os asiste derecho alguno a disfrutar de mi espectáculo.

He decidido apagar la luz para que los francovisualizadores no puedan verme mover por la habitación. Ni siquiera creo que sean capaces de intuir la dirección de mis pasos, eso no les preocupa. Creo que no voy a ir a por el pijama. Voy a mandar un mensaje a la humanidad de este barrio, de noche, ahora. Sin darme cuenta, me noto a mí mismo corriendo hacia la ventana, con ímpetu desconocido. Tropiezo con una botella de vino español en el suelo. Y me caigo. Es la puta oscuridad la que me hace esto. Son mis vecinos los causantes. Me levanto, enfurecido, creo, hacia la luz que se cuela por mi odiado ventanuco. Trato de pensar cómo actuarían estos humanos preocupados en mi situación. Creo que gritarían enfadados y se acordarían de viejos parientes. Ya delante de la ventana decido no gritar. Los miro pero, a oscuras, ellos no me ven, aunque siguen mirando, por si acaso descubrieran alguna nueva barbaridad.

Ahora soy consciente de que ni siquiera he llegado a despreciarlos nunca. ¡Pobres!

Sigo con la luz apagada. Creo que, posiblemente, éste sea el mejor momento del día. Caminar desnudo en la noche, bajo el techo de yeso a medio desprender de la alcoba, sin más preocupación que encontrar el pijama de raso. Cuatro pasos y llego al armario, sin pérdida. Hoy superaré el cupo diario de pasos nocturnos, aunque no me preocupa en exceso.

Desde que me he quitado los calcetines, al comienzo de esta tragicomedia inventada --y es que sigo teniendo la sensación de estar olvidando algunos detalles-- he andado descalzo por la habitación, de la cama al espejo y del espejo al armario. Normalmente tardo en encontrar el pijama un par de minutos. Primero, lo estiro contra mi cuerpo y luego lo agito en el aire con los brazos por fuera del ventanuco en movimientos contra el alcanfor del armario. Y me lo pongo. No me gusta abrocharme la camisa del pijama: Quiero ser libre de noche. Al menos intentarlo. Al menos de noche. Este es un claro ejemplo de uno de esos pensamientos naïve que me ayudan a conciliar el sueño. ¡Qué naïve! Naïve por ingenuo y genial, pero ya no soy un niño. Ahora, éste es un claro ejemplo de uno de esos pensamientos que me arrancan del sueño. De repente, un pensamiento naïve y duermo. De repente también un pensamiento contaminado por lo real y despierto triste. El frío está siendo la principal causa de mi agitación en las últimas semanas.

Vuelvo para cerrar el armario. Bebo un trago de vino, directamente de la botella, como en verano. Luego camino de vuelta hacia la cama. De nuevo, la distancia de cuatro pasos cortos. En total, veinte pasos todas las noches, descalzo, por la alcoba, antes de acostarme. Cinco trayectos rutinarios e imprescindibles. De la cama al espejo, del espejo al armario, del armario al ventanuco, otra vez al armario y del armario a la cama. Cinco trayectos de cuatro pasos. El suelo siempre está frío. En verano, frío. En invierno, más frío.

Antes de entrar en la cama me limpio los pies con las manos, tengo que quitarme todo el polvo y los pizcos adheridos a las plantas de mis pies en los veinte pasos anteriores. Aunque logro deshacerme de los residuos más contundentes, mis pies siempre se quedan negros por la noche. Negros, pero limpios. Y me meto en la cama. Intentaré dormir sin interrupción hasta las siete.

en la alcoba.- primera parte

El suelo está más frío que ayer por la noche. No recuerdo haber sentido el suelo tan frío al acostarme. Sí recuerdo sentarme sobre la cama, vestido y abrigado. El frío ha sido la principal causa de mi falta de inspiración estos últimos meses.

Me había desenfundado el chaquetón de tejido sintético, heredado de un pariente insípido, que, hecho una bola, lancé hacia la silla junto al ventanuco de la habitación.

Desde niño siempre me he desvestido de acuerdo al método que me enseñara mi madre. ¡Un movimiento rápido! y el pantalón ya estaba afuera, yaciendo arrugado a los pies de la cama. La imagen es patética: Yo dentro de unos de mis calzoncillos blancos, arropado por unos de los pares de calcetines de hilo rojo de Escocia, y dignificado aparentemente bajo cualquiera de mis camisas grisáceas o verduscas, como militares, abotonadas hasta el cuello.

Prendas deshidratadas, desteñidas y deshumanizadas con los años y, sobre todo, por la colada de la señora Manuela, siempre expedita y contenta entre las ropas y jabones de todo el vecindario. Luego hablaremos de esta señora Manuela.

Los calzoncillos, tan ridículos y útiles como siempre, salen cuidadosamente, rozándome las piernas sin pelo hasta los tobillos. Siempre me ha gustado dejar preparada la ropa interior para el día siguiente después de quitármela por la noche. Por la mañana, la sensación de limpieza me ayuda a ver el día algo más luminoso y halagüeño. Doblo los calzoncillos en una operación meticulosa que consiste en tres pliegos perpendiculares. Los dejo a mi lado, siempre por la izquierda, alejados de la almohada. Después de los calzoncillos: uno de esos pares rojos de calcetines perennes, mi prenda más valiosa y preciada. Aunque, sinceramente, nunca logro recordar dónde los compro. Los mando a la colada de Manuela, cada tres días de uso.

Apareo los calcetines todavía frescos, o más bien húmedos. Los doblo hacia adentro, en un paquetito inseparable y cómodo. Los tomo junto a los calzoncillos y los dejo sobre una mesilla de noche barnizada con betún que todavía apesta la habitación los días en que hay humedad.

Ya soy libre de cintura hacia abajo. Brisa de luz de calle entra por el ventanuco y me alivia y me limpia de sudores, ahora ya fríos.

Abotonadas hasta el cuello, las camisas son la parte más odiada de todo el proceso hacia la desnudez. No consigo desabotonar el cierre del cuello a la primera. Como todas las noches que me desvisto para dormir, termino levantándome y camino hasta el espejo alicatado en la pared, junto al lavabo, aquí, en la misma habitación, donde duermo, leo, escribo y cocino desde hace más de una década. Pero el espejo es difícil para mí. Un movimiento hacia la derecha significa la realidad hacia la izquierda. Desabrochado el botón de la izquierda especular, la decepción viene de la mano de la conciencia de haber desabrochado el de la derecha. Además, a la inversa también sucede. De vuelta a por el botón izquierdo, un infierno para un diestro cerrado. Parece un milagro conseguir descamisarme cada noche frente al espejo. Y por ello doy gracias a dios. Aunque de dios hablaremos después, junto a la señora Manuela. Dejo la camisa en cualquier parte, casi siempre en el suelo.

El siguiente paso es ir a buscar el pijama: magnífica prenda en dos piezas, de raso negro, que contrasta violentamente con el paisaje agreste donde vivo. Tengo que recorrer los cuatro pasos del largo de la habitación hasta llegar al armario. Abro la puerta de dos hojas. A la izquierda: latas de conserva, pan de molde y botellas de vino; a la derecha: cuatro camisas zurcidas por la santa Manuela, calzoncillos, calcetines de hilo rojo de Escocia y las perchas vacías para el pantalón y el chambergo de tejido sintético.

Tesoros prehistóricos encontrados en una isla

Los días que no había que ir a la escuela, la flauta del afilador siempre sonaba antes de que el camión del tapicero recorriera las calles con aquella cantinela de voz monótona, siempre anterior a que el panadero dejara colgada dos vienas de la cancela. Aquellas mañanas y aquellas tardes, Amanda las dedicaba a perderse en excursiones por países imaginarios en busca de tesoros inexistentes. La casa suponía un laberinto de posibilidades por donde deslizarse, y qué decir de los alrededores: el jardín con los naranjos, el cuarto trastero donde se acumulaban desde latas de pintura hasta armarios llenos de ropa y polillas. El reloj no existía. Las horas eran cuestión desconocida. El tiempo, una ecuación de solución trivial.

Cuando llegaba la hora de dormir, Amanda dormía desde hacía rato en el sofá del salón. El ruido de algún programa de televisión, la madre planchando los uniformes para el día siguiente, la perra que roncaba en la alfombra,…, conseguía alcanzar la cama, pero justo era meterse entre las sábanas, reclamar las mejillas de la madre que metía la manta por los pies, y todo el cansancio parecía irse por la puerta entreabierta. Era ese espacio por donde se colaba la luz que venía de la biblioteca, que junto con el traqueteo de los dedos del padre tecleando frente al ordenador, fascinaban a Amanda, y la acompañaban hasta que volvía a recuperar los sueños perdidos.

Mientras regresaban, Amanda proyectaba sombras chinas en la pared.

Disciplina Filosófica según Negri

La radical inmanencia de la potencia, supone que el concepto de trascendencia se arrastre fuera del debate que perseguimos con nuestro diálogo, entre usted y yo, debería significar dejar a un lado las construcciones políticas del sujeto temporal, nosotros, para convertirnos en multitudes materialmente capaces de insertarnos en la confrontación del hombre contemporáneo con una verdadera alternativa a la modernidad con el fin de liberarnos de los viejos elementos decadentes de la sociedad burguesa, ya que los residuos idealistas que de manera tan pesada fluyen en estas proposiciones disutópicas, no tienen otro objetivo que alcanzar la síntesis perfecta en la que las relaciones universales modernas no puedan estar sometidas al propio poder de un procedimiento absoluto. El Imperio, la Multitud, el Poder Constituyente, la desarticulación como condición positiva,..., usted me habla de la casualidad histórica, me aborda en mitad del discurso con metafísica y reenvíos genericos, en un intento frustrado de defender nuestro fracaso nos enreda en teorías de la pasión constituyente que reflejan su profunda miopía, y la mía; y yo le digo, y usted escucha replegado sobre su omnipotencia siempre ineficaz pero siempre replanteada, que las discusiones que hemos seguido de manera incesante, no niegan la crisis, sino que la hacen anterior al concepto, y nos permite ver la nueva racionalidad, que acelera esta potencia y, el amor de los tiempos, interpreta su necesidad. Saludos Cordiales: Una Marmota.

Lecturas de una fotografía

Ella lo mira sonriendo, sin saber si el pesimismo de la razón, acaso el optimismo de la voluntad, que se ha instalado en la memoria fotográfica es producto de las relecturas de los poemas de Benedetti, Borges o Nicanor Parra, o lejos de estos versos, de toda la palabrería del arte de la poética, la cuestión que la enreda no es más que el deseo de la incertidumbre, y el deseo de seguir mirándolo, y el miedo a que él gire la mirada hacia ella, y la necesidad de él, y la urgencia de escucharlo, y el miedo a oírlo, y el deseo de acercarse al oído de él, "resumiendo estoy jodida y radiante, quizás más lo primero que lo segundo, y también Viceversa".

Parapenaeus longirostris

cuando eres un minúsculo ser de las fosas oceánicas,

y tu vida es una amenaza constante
y el más nimio gesto, en la oscuridad
supondría el ataque encarnizado de otro ser aburrido y a medio vivir,
entonces,

puedes nadar libre
muy libre y despreocupado
porque no tienes nada que perder, tu muerte se da por supuesta,

y puedes disfrutrar del agua que te acaricia todo
y los rayos de luz escasos que se cuelan y te saludan, tímidos
porque no eres nadie allá abajo, y

tiene sus ventajas.

Plumas rojas cuelgan del techo

En aquella ciudad de límites redondos nos dábamos muchas noches al sabor de la cerveza, pero sobretodo al espesor del vino, qué vino era casi lo de menos, rosado o rojo, mezclado, en copas de cristal o vaso de plástico, a morro bebíamos por las esquinas de la habitación, recostados unos encima de otros en las camas que hacían de sillones, tirados en la moqueta de turno, acumulando mierda en las rodillas, marcando la música junto a la puerta del cuarto de baño, contemplando la arquitectura desde la ventana, sin sentir las miradas de los que por allí pasaban, ahora y luego, aquí o siempre, ni siquiera pensábamos en nada que estuviera más lejos que la acidez de aquellos tragos mientras bebíamos empinando el codo en el metro, nos colábamos entre los pasajeros de cara inexpresiva con los botellines de cerveza, con cajas enteras, con botellas de vino bajo los abrigos, y salíamos de casa con el trago en la boca, que te recorría la garganta entonándola, abriéndote el estómago, llegando los primeros sorbos iniciaticos como para hacer impermeable nuestras más íntimas intimidades para lo que vendría sorbo a sorbo, trago a trago, cada carraspeo alcohólico y palabra ebria que saldría de nuestros labios tintados , como transformando en discurso torbellínico todo el vino, rojo y rosado, que habíamos tomábamos, toda la cerveza que habíamos comenzado a chupar en botellines abiertos que reposábamos en la mesa, en la cómoda, en el saco que había en la buhardilla. Y salíamos saltando, y salíamos gritando como salvajes borrachos, si bien el único objetivo que destruir éramos nosotros mismos. Y salíamos haciendo acrobacias de voz, gesticulando como payasos, y salíamos libres de todo reproche, y caminábamos con el sabor seco del vino en los labios, y caminábamos con las manos tratando de ocultar nuestro equipaje, y caminábamos hacia el metro con los botellines metidos, encajados en los bolsillos, en el cinto de la falda, en los pantalones agarrados con el cinturón. Y salíamos en estampida escaleras abajo, aporreando cada escalón de madera, lo que significaba aporrear la escalera laberíntica toda ella, es más, lo que suponía aporrear todo el edificio. Escalón a escalón recorríamos seis, siete, ocho plantas de suelos enmoquetados y paredes empapeladas, servicios minúsculos, tuberías invisibles, calefacciones a tope, habitaciones de papel, escalón, salto, escalón, salto, escalón, un timbre, escalón, la puerta, escalón, alfombrilla, salto, hasta el portal, la calle, trago, sorbo, sorbo, boca de metro, torno, trago, sorbo, billete, y allí nos deteníamos, justo en el andén a esperar el último metro, con la boca cerrada y las manos llenas, escondidas en los bolsillos. Entonces el último metro llegaba, y nos gustaba mantenernos agarrados a las barras que separaban unos asientos de otros, algunos abrían una botella, otros sacaban las cervezas y sorbían las últimas gotas, y nos gustaba hablar en voz alta y sonreír a la gente.

Escenarios sin encuentros

Lo que queda del día podría someterlos a una profunda indigencia vital a la que ninguno parece estar dispuesto a doblegarse, ya adoptaron posturas y composturas frente al vaso medio lleno y medio vacio, acaso creyeron que cuanto se regaza en esta vida está perdido del todo, no supieron desprenderse de relojes que mustiaron posibles irrealidades ni desdibujaron las fronteras que desviaron corrientes; cuando ella se acerque a perdile fuego, él le encenderá cortés el cigarrillo, mas el encuentro que pudo haber sido nunca será, regresando ambos al lugar de la fotografía donde rumiar cómodos la certidumbre.

cuestión de números

los números son útiles para contar tus víctmas
y más aún, saber cuántos te han sobrevivido
y te pueden atacar
despiadadamente
y que te odian
y que bien te quieren muerta.

El que mira la fotografía

..., el que ve movimiento en lo estático, y movilidad en lo inmóvil, es capaz de conmoverse con lo abstracto, acaso percibe vida en la quietud, y cree que la vida sin música es un error, acaso ingenumente cree que no todo está perdido en el amor, mas se siente unas veces cumbre, y otras acantilado, aunque sobretodo siente necesidad física de la otra,...el que fue destruído por la poética.

prostitución titulada

La organización me presiona y me oprime.
Quiere mis jugos craneales y succionar mis generadores
No me quieren, no me piensan, no les intereso.
Sólo juegan al mayor productor.

Yo no puedo resistir.
Me doblego a pretensiones indecentes
y chirrían mis mandíbulas golpeadas contra el suelo.

Sangro y gano dinero.
Soy un productor de recursos.
Prostituido.

La indigencia

Cortázar
parece
tocar triste
la
trompeta,
quizás se
haya
instalado
en él
la
certeza de una
victoria pervertida.

duda metódica

Por qué yo no soy así? preguntábase la lombriz, una y otra vez, tras de hablar todas las tardes con la serpiente. Quiero escamas, quiero veneno, quiero ser verde y quiero morder. Morder y matar, morder y matar... y sentir, de una vez, todo el poder en mis fauces.

sorel en la selva

Refugio de satélites

Será que es tarde para andarme con confesiones, en tanto no creo que sean palabras sinceras debido a las circunstancias en que éstas son escritas; pero no serán estas palabras faltas de transparencia, supongo que la falsedad de mis palabras puede venir no porque no las crea ciertas en este justo momento, sino porque cuando vuelva a la normalidad de las horas y mi nivel de cansancio se reduzca hasta casi extinguirse, kizás pueda pensar con una mejor disposición hacia la racionalidad y el razonamiento; entonces, cuando tenga las defensas activadas, me parece que me será más fácil poner obstáculos razonables y racionales para construir planteamientos que me alejen de cualquier confesión anacrónica, que más bien podría responder a esta marea sentimental en la que acabo de naufragar. Será que es tarde para andarme con esto.

Trabajar cansa

Aquí comienza una historia,
alguien la quiso llamar la intrahistoria,
llamémosla nuestrahistoria.
Y hablo siempre en plural, porque me pertenece tanto a mí, como a nadie.
Es la anécdota común a todos, como mía y tuya,
suya y de los otros,
aquellos que conocimos y a los que pasaron casi sin pisar.




Es la que nos terminará por derrotar,
mordiendo barro que mordieron.
Tras conquistas de siglos,
donde había unos árboles que dibujaban la forma del viento en la carretera,
las hojas dejan pasar ahora el sol, ahora la sombra,
y al final una fuente como raíz de romero,
espera que alguien pase y sepa el sabor de los años ancianos
que encierra la roca erosionada,
y más abajo, una acequia siempre de agua verdina
y juncos que trenzar al caer el sol de vuelta a casa,
se integra en el paisaje de campos infértiles sembrados por el silencio de unas tierras abandonadas a los pies castigados.




Es el rabo de una lagartija secándose en la parejeta encalada,
es la ropa de acacia en acacia,
el columpio que ponían con una cuerda y un cojín, y vistas al mirador.
Circo de saltamontes, lo niños juegan a cazarlos, a ratos,
y las niñas a ser panaderas de panes de arena blanca,
y los niños a ser canteros de arena blanca, a ratos.


Son los grillos entre la hierba amarilla, al final, lo único que perdura en la línea del cronómetro,
que terminan siendo los objetos, la prueba de que todo lo esencial se desgasta hasta lo invisible.


Es la piedra que recorta el paisaje de centauros,
donde el viejo alcanza con las ovejas,
aquí comienza una historia,
llamémosla nuestrahistoria.

Producto de las clases de Estadística I

¿Sabes que dentro de cien años serás a lo sumo mera estadística? Con suerte o sin ella, quedarás reducido a un número largísimo de una tabla traspapelada del Instituto Nacional de Estadística; un dato de varias cifras gracias al cual se obtendrá una recta de regresión por el método del ajuste del mínimo cuadrático. Habrás pasado de puntillas por el escenario donde te tocó representar la historia de una vida ejemplar, pero tras los aplausos tu existencia pasará a ser lo que siempre sospechaste: una pincelada efímera, diminuto punto de un cuadro de Gauguin que la inmensidad del tiempo terminará por desdibujar. Todo al trastero de la Historia, donde comparten sitio los que cada cincuenta segundos son alcanzados por una bala perdida en las favelas de Río de Janeiro, con el violinista que en 1901 lloró a Verdi.

Así, desde mi postura frente a la ventana, se me antoja la palmera, que el viento recorta, un pekeño prodigio, tal como lo fuera el uccelino de Mozart, que me gustaría compartir con muchos. Sin embargo, ¿quién recogerá toda esta belleza?, ¿quién recogerá todo lo que aprendiste?, ¿todos los libros que te aportaron lecturas se evaporará igualmente?, ¿y tú primer beso?, desaparecerá, ¿con quién compartir estos instantes de placer absolutos? El placer que produce la “belleza”, es tan intrínseco a la mirada del que observa, que toda su eternidad queda encerrada en lo más íntimo de la esencia de cada persona y de allí a la colección de estampas de nuestra memoria. Y entre instante sempiterno y poema visual, vas tropezando ¿casualmente?, con los demás, a quienes transmitirles el paisaje que te iluminó el día; pero, en su costumbre, el tiempo nos arrastra corriente abajo, dejándonos desnudos como el producto de un pasado que toma forma en la larga cadena de recuerdos, sobre los que proyectamos otro pasado incierto. Dime, ¿cómo no gritar como Evtuchenko la impotencia que me produce saber que tu sakito de recuerdos curtidos en piel desaparecerá y sólo adivinamos a rozarlos?, ¿qué sabes de lo que fue con quien compartes las horas?, nada, poco. Sólo nos keda escribir contra el tiempo que pasa.

Disciplina filosófica según Locke

No obstante el anterior comentario debe tomarse con precaución, ya que dicha objeción es desde luego, por su parte, ejemplificadora del proceso de divulgación de todo elemento vulgar y de mal gusto en el que nosotros, y vos, y ellos, y el resto, participamos de manera pasiva o nos envuelve incluso activamente; este gusto por lo hortero que nos atrapa, no permite hablar de grandes diferencias en la conducta de uno y otro, entre usted y yo la disciplina mental sigue supeditada a la arquitectura cultural de la cual intentamos escapar, ya que al negar la estructura como criterio de distribución del estatus no hacemos más que reconocerla, la negación presupone materialmente la existencia de aquello que niega; por tanto, que se han realizado actos que atentan contra la propiedad del espacio vital del uno y del otro, de vos y de ellos, del resto, entre usted y yo , es la conclusión que podemos aportar con nuestro estudio sobre su empeño sistemático de desmentir el que usted haya empleado la violencia cronopiana contra uno y otro, ellos, el resto, vos, usted en su mismedad y yo en mi propiedad. Saludos cordiales: una Marmota.

Propuesta

Desde aquí quiero escribir un decreto que tenga forma de llamamiento,
asaltemos la Biblioteca de la Universidad,
en primer lugar habrá que considerar la opción de ir armados con piedras, ya sabeis que en la entrada hay chinos para repartir,
en segundo lugar habrá que considerar igualmente la posibilidad de que nos cierren las puertas cuando nos vean con los bolsillos y las manos llenas de chinos, por lo que algunos deberán portar palos, a poder ser de material resistente,
en tercer lugar habrá que considerar la certeza de que quizás si todos vamos portando diversos palos de diversas calidades será más efectiva la destrucción que provoquemos,
en cuarto lugar es esencial y necesario poner cara de feo y enfurecimiento mientras sacudimos los palos por encima de nuestras cabezas,
en quinto lugar una vez estemos dentro de la Biblioteca toda esa furia contenida y artificial deberá ser dirigida contra los malditos ordenadores que pretenden hacer fácil lo difícil y difícil lo fácil,
en sexto lugar, cualquier destrozo adiccional deberá ser considerado como daño colateral,
fin del decreto.

Publicación en cursiva

¿Pero porqué tenemos que aguantar a estos tipos?, sí, ¿es que acaso no los veis?, vayas donde vayas te aguardan con la mirada gacha, como que los pillaste de casualidad leyéndose las suelas de los zapatos, pintándose las uñas imaginarias, o simplemente paseando en dirección contraria a la que tu cogiste; cruzas la plaza y allí están ellos con su tranquilidad sinlenciosa, sin abrir la boca siquiera para preguntar la hora, no es casualidad que todos cuelguen relojes, así tienen excusa para seguir callados, sumidos en esa falsa timidez desde donde nos espían a través de sus gafas de montura de pasta y cristales reflectantes; entras en la panadería, cruzando el semáforo la primera a la izquierda diez metros más adelante en la misma acera; en el bar de la esquina; en el estanco, girando a la derecha todo recto llegas al cruce la segunda a la izquierda justo enfrente de la panadería; en la tienda de ultramarinos, delante del portal; y ya los ves venir, tomando posiciones invisibles en los puntos estratégicos ocultos que estuvieron marcando y discutiendo tras la clandestinidad que la sombra reflejada en los azulejos mugrientos del cuarto de baño puede proporcionar, y lo que no soporto, es que se comporten como si no supiéramos nada, pidiendo la vez cuando los sorpremos en un intento de asatarnos mientras guardamos la cola, mirando distraídos a una parte y otra hasta que llega su turno para comprar, haciendo como los que se interesan por los precios cuando en realidad todos llevan los bolsillos vacíos.

De cuando nos tropezamos con un artista total

Capítulo I

De cuando Antonio y Daratea discutían sobre la visibilidad de lo invisible.

Las historias que se escriben con letra de oro de tinta china deben comenzar con un final que se ajuste a lo que antes pudieron descubrir nuestros protagonista, es decir, toda buena historia, ya sea de tan patética mejorable, o de tan hermosa intocable, nace con un principio que se asemeja al fin de la misma, porque cuando ella surge, todo lo ke seguimos escribiendo sólo viene a adornarla;

Capítulo II

De cuando Antonio creía ser Pangloss y Cándido y Daratea pensaba en cornetos rellenos de Nutella que repartieron en algún Cineclub de la ciudad.

Y todo esto viene a presentaros una historia total!, de cuando Antonio y yo nos tropezamos con un artista total que seguramente frecuentaba las fiestas rosas de Cáceres y desde la crítica al sistema que suponía su obra, era el bohemio más podrido en dinero y dependiente de la podredumbre del mundo, ya que los alaridos de los pobres él los presentaba en forma de collage,

y al collage transgresor le seguía el reconocimiento, y la fama, y las conversaciones entre intelectuales en alguna galería minimalista en la ciudad de Nueva York, y la presentación de su obra por algún francés que hablase francés elevado en un ciclo en el Centro de Arte Contemporáneo,

y al collage le seguían páginas de críticos de arte en donde exponían que la técnica era maravillosa y que la escenografía de la performance demasiado pretenciosa.

De cuando nos tropezamos con un artista total, Meneguethi, a las puertas de una iglesia, muy cerca del Tíber, el cual, obviando toda su podredumbreposmodernaquecompartosinremedio, me ganó con una frase: Los hombres del Tercer Milenio pueden utilizar su cerebro de manera opcional.

dígame... me oye?

A: disculpe, señor, ¿no habrá visto usted mi sombrero? sí. sí, señor, era un sombrero negro sobre fondo blanco, sobre lienzo más bien. ala ancha, un sombrero clásico, señor. con un perímetro de terciopelo que rodea y culmina con un lazo. me lo he puesto hace un rato y ya no lo veo... ¿podría usted ayudarme, por dios?

B: perdone, me puede repetir. no me di cuenta de que me hablaba. leía el periódico [embebido suponemos) ¿ha visto usted los titulares del periódico de hoy?

parque

pic-nic

fumo un cigarrillo

te espero

como algo

pájaros

vuelvo a fumar

gente que pasa

y yo... imaginándote entre mis dedos

es tarde

el aire me hace cosquillas

sorel amante

Disciplina Filosófica según Norberto Bobbio.

De la delincuencia y sus circunstancias podríamos hablar, quizás, más interés tenga para usted, una agradable conversación sobre las mentes criminales que dominan a los tributarios y estudiantes de la Conjunta; todo esto parece ser de su agrado, pero, qué me dice de mantener una apasionada discusión sobre la etiqueta y el rol social del desviado, es más, hablemos de la relatividad del concepto de subcultura; no podrá negarse, a esta proposición no le será posible negarse, el feminismo y la postmodernidad; aunque, me parece una mejor cuestión la relacionada con el falologocentrismo, es el enfoque que buscábamos para continuar con todo este proyecto apegoafectivo. Sólo solicito que, debido a ciertas cincusntancias, términos como "I miss you, I miss you, I miss you, I miss you so much", queden sometidos a pruebas empíricas, sin perjuicio de que toda esta literatura generada no desafíe los resultados de la teoría: Déjese querer por una loca. Saludos Cordiales, una Marmota.

conversaciones de té

"al comienzo de los tiempos
nada era como debería haber sido.

con esto quiero decir que
nadie entendía nada.

y todo era un lío"

ésto es todo cuanto me dijo la tetera.

después? se marchó

y nos quedamos sin té.

sorel en la cocina

Espiando conversaciones entre apuntes deliciosos y canciones.

El amor nace del deseo repentino de hacer eterno lo pasajero.

El reloj no existe en las horas felices.

En la Guía de Telefóno todos somos microscópicos.

Prefiero las máquinas de escribir usadas porque tienen experiencia y ortografía.

Me gusta más que desayunar, olerte, ...

Cada caricia es un gran Hotel.

Cuando estoy cansado de hablar, me siento a comer pétalos de flor.

Todo lo que dije, lo dijo alguien.

Próspero y Miranda

Justo nos fuimos a encontrar en aquella plaza, sentados de nuevo con los pies dentro de la fuente vacía, llevabas un libro de Ernesto Sábato que guardé en la mochila, reímos, nos reencontramos, creo que éramos felices, hasta luego.

CERRADO POR VACACIONES DE SEMANA SANTA

Aprendiendo idiomas

The New Pornographers

I leapt across three or four beds into your arms Where I had hidden myself somewhere in your charm Nada Our golden handshake has been smashed into this shape.It's taken magic to a primitive new placeWatch 'em run, although it's the minimum, heroic We hunched together in one chair out on the deck In snow that froze and fell down on the modern setIt looked as if I picked your name out of a hat es Next thing you know you are asleep in someone's lapWatch 'em run, although it's the minimum, heroicWe quit the roomQuit so our thoughts could rest Rest them, I'll never move?That's when we grab a hold lo Of whatever it is we fell into que Lousy with your content With what the majestic cannot find parece In business of your lives The perception, it is wrong, mile after mile The phantom taste drinking wine ser from your heels We have arrived too late to play the bleeding heart show.

puzzled-life

en ocasiones, aunque sólo a veces
sé que no tengo nada que hacer.
el resto del tiempo lo paso
intentando encontrar soluciones
a este enigma imposible.

Tardes de Cine

Esto es un declaración de amor. No encontraréis escenas reconcentradas donde él y ella se dan besos, donde ella y él se cogen de la mano, y se enredan entre las palabras desde el banco público de un parque.Aquí nadie deshoja ninguna margarita. Y repito, esto es una declaración de amor. No encontraréis cuentos de ninguna clase, no hay ni princesas ni cenicientas, ni pinochos ni pulgarcitos, ni Hansel ni Gretel, ni príncipes valientes ni brujas con verruga, no hay lobos y corderos, ni siquiera se comen perdices, y mucho menos la felicidad es producto de una inercia crónica. Aquí no hay escenarios bucólicos y pastoriles. Pero aunque no lo parezca esta es una declaración de amor. Al final no sonarán violines y cantos de pájaros,mientras él y ella se pierden en un fundido en negro tras la palabra Fin. Nada de hermosas historias azucaradas, ni moralejas de pobres guapos honestos y ricos feos desalmados. Aquí no hay narrador de voz cándida. Y a pesar de todo esto, insisto, esto es una declaración de amor.Por las Tardes de Cine que compartimos, tú sin protestar mi elección subtitulada, ni el retraso de reloj, ni la música que no caduca, ni las luces apagadas y la película comenzada. Y después unas cervezas y unas risas.

adios a dios

dios, si estás aquí, procura no manifestarte, mucho menos hacerte visible, y de ninguna manera volver a aparecer como hombre entre nosotros.

basuco

basuco

basuco

basuco

solo puedo pensar en basuco

¿dónde estás fernando vallejo?

mi gran depresión

llueve, hace calor y me deprimo

sudo, me deprimo y lloro

y ¿a quién le importa?

gracias a dios

a nadie.

Amarillo y Naranja

Buenas noches, señorita.
Llegaremos tarde a la cita, lo sentimos.
A las doce menos veinte en cine Alameda para la entrevista.
Eres buena, el Pullitzer no se te escapa!

Cine

¿Pero qué hacen?

Pues lo típico, lo que hace todo el mundo.

¿Pero qué hacen?

Salen, van a cenar, ven una película en el cine, follan.

¿Y después?

Follan, ven una película, cenan, salen.